Осень одиночеств. Игорь Шляпка

нахмурившись и о-шарашенно,

      чихнёт нечаянно, сосредоточится,

      чуть-чуть прищурится,

      чуть-чуть прищурится,

      чуть-чуть прищурится…

      да рас-хохочется.

      Разинув клювики в само-забвении,

      с ума сошедшие от вос-хищения,

      поют воробушки, как карапузики,

      смешные чудики,

      смешные чудики,

      смешные чудики…

      в мохна-тых трусиках.

      Деревья млеют в голубом торчащие,

      и птицы сыплются с небес кричащие,

      пройдут последние и не оглянутся

      деньки морозные,

      деньки морозные,

      деньки морозные…

      А мы останемся.

      МОИ БУКАШКИ

      Не конфеты, не бумажки,

      Не солёные фисташки,

      А живут в моём кармашке

      Очень милые букашки.

      Головёнками кивают

      И глазёнками мигают,

      Шепчут что-то, говорят,

      И совсем почти не спят.

      Может, просто не умеют?

      Но ничуть не устают.

      А ещё, когда стемнеет,

      Тихо песенки поют.

      Я смотрю на свой кармашек

      И гадаю, отчего

      Этих ласковых букашек

      Больше нет ни у кого.

      НА РОБКИХ ПАЛЬЦАХ ТИШИНЫ

      На робких пальцах тишины

      Во сне февральском

      Искрят мгновения весны

      Свечой бенгальской,

      Сгорая так же невзначай,

      Как лучик света,

      Бегут в немыслимую даль,

      Теплом согреты.

      И я люблю переживать

      Мгновенья эти

      И незаметно превращать их

      В мечты о лете,

      Смотреть, как блики в вышине

      Безмолвно тают,

      И там, с собой наедине,

      Скользят по краю…

      ЯВЬ ЗИМНЯЯ

      Струится сон, стекая в навь.

      Прощальный стон из уст Эола

      рождает искреннюю явь

      в звенящей нотке рок-н-ролла,

      что исполняет зимний день

      с его объятьями шальными

      и чуть мозгами набекрень.

      Храня повадки шутовские,

      как старый друг, рукой в плечо

      опять толкает что есть мочи

      прозрачным солнечным лучом,

      кричит, поёт, зовёт, хохочет…

      В ПУТЬ

      Мне бы вновь весною надышаться,

      Мне б взмахнуть лазоревым крылом,

      Вспомнить бы, как любится в семнадцать,

      И мечтать о светлом и большом.

      Выйти на мощёную дорогу,

      Да шагать, шагать, шагать, и впредь

      Думать о счастливом и, ей-богу,

      Ни о чём вообще не сожалеть.

      Что же помешает! Как и прежде,

      Выбрать неизвестные пути,

      Крепко подпоясаться надеждой

      Да идти…

      ИЗГИБ ЕЁ НЕ ВСЕМ БЛАГОВОЛИТ…

      Изгиб её не всем благоволит,

      Но линия, как символ предсказаний,

      Любого элегантностью пленит

      И плавностью изящных очертаний.

      В ней