Осень одиночеств. Игорь Шляпка

с тобой.

      И друг дружке

      что-то хитрое шепча,

      оба дальше побежали,

      топоча,

      а спешат они так весело куда,

      не узнаем мы, наверно,

      никогда.

      Знаю только, что идти весенним днём

      Очень радостно и весело вдвоём.

      ЩАС БЫ ЛЕТА!

      Щас бы лета! А, ребята?

      Хлоп! И ясный день пришёл.

      Чтоб с утра и до заката

      В речку прыгать голышом.

      Вместо слякоти весенней

      Травка, зелень, все дела.

      Или уж, по крайней мере,

      Чтоб черёмуха цвела.

      Можно б в летней телогрейке

      Да под щебет соловья

      Семки щёлкать на скамейке,

      Вдаль задумчиво глядя.

      Развели б костёр, картошки

      Свежей в углях напекли,

      И с весёлою гармошкой

      Песни б пели до зари.

      Чем не жизнь! Одна забава.

      Но пока что не везёт.

      А ведь как бы кучеряво,

      Если б лето – круглый год.

      ОДНАКО

      Запах липко, дуб ветвисто,

      Солнце, тучи разгоня,

      И синицы, как монистом,

      Перламутрово звеня,

      Все тревожат день весенний.

      И не брезгуя грехом,

      В лужах палькаются тени

      Откровенным нагишом.

      Кто щебечет, кто стрекочет,

      Кто, сурьёзный сделав вид,

      Что-то глупое бормочет

      Про дурацкий простатит.

      Это я. Извольте видеть.

      Чтоб задора не терять,

      На весну ругаюсь, сидя

      На завалинке опять.

      Если думали, к досаде

      Вновь разохался, то зря.

      Это я не злобы ради.

      А тихонько и любя.

      Но недолго. Кличет бабка.

      Я: «Сейчас-сейчас», – в ответ.

      Побегу скорей, однако.

      Знать, нажарила котлет.

      ЕЩЁ ЗИМА

      Наотмашь, словно горькую обиду,

      И люто, как свинцовую шрапнель,

      Зима бросает снежную хламиду

      На чистую весеннюю постель.

      Рука её костлява и жестока,

      Глаза остервенело холодны,

      Свирепое безумие порока

      Грозит застыть безмолвьем ледяным.

      Но что-то в этой злости беспощадной,

      В гримасе измождённого лица,

      Наполненного болью и досадой,

      Даёт понять предчувствие конца.

      НУ, ЛЮБОВЬ, И ЧТО?

      Моя любовь, как лунный трактор

      И шмель, что лазит по цветам,

      Без перерыва и антракта

      Жужжит и пашет. Но не там.

      Она, как звёздочка на небе,

      От силы ровно десять вольт,

      Горит, но душу мне не греет,

      И вроде свет, а толку – ноль.

      Ну, правда, хуже табуретки.

      Ни сколотить, ни сесть, ни встать.

      В ней пользы меньше чем в таблетке,

      Чтоб от похмелья принимать.

      Не сунешь вовремя под спину,

      Не съешь на завтрак, как омлет.

      Хоть