Осень одиночеств. Игорь Шляпка

ной издательской системе Ridero

      ОСЕНЬ ОДИНОЧЕСТВ

      Лишь только чувство явлено стихами,

      И только сердце – истинный поэт

      ФАРТУЧЕК МОЕЙ ДУШИ

      Я на фартучек милой души

      Накладные кармашки пришил.

      В левый спрятал ромашковый мёд,

      И, надеюсь, никто не возьмёт.

      В правом будет заветный секрет

      От которого ключика нет.

      И ещё кое-что положу,

      Но об этом я вам не скажу.

      ВОТ ТАК…

      Вот так живёшь в надежде на покой,

      Прислушиваясь к глупостям и бредням,

      А нужно просто быть самим собой,

      Небесный рай меняя на земной,

      И каждый день встречая, как последний.

      КЛЯТВА

      В грядущее канет время,

      Истлеет во тьме заря,

      Но голосу сердца внемля,

      Я буду любить тебя,

      Мечте доверяя слепо, —

      Ничто не приняв извне,

      С тобою под этим небом

      Остаться наедине.

      Взаимность неотвратима.

      Мы оба тому виной.

      Ты станешь любима мною.

      Я буду любим тобой.

      КОРЗИНОЧКА ЧУДЕС

      Кто-то ночью через лес

      Нёс корзиночку чудес,

      Загляделся в небеса

      И… рассыпал чудеса.

      А они – как ручеёк! —

      Вмиг пустились наутёк,

      Да расселись тут и там,

      Шум устроили и гам.

      Лес такого не видал,

      Разбудили всех, кто спал,

      И сову, и журавля,

      Волка, зайца, муравья,

      И медведя, и лису,

      Даже маленькую Зу.

      Зу сказала: «Я прошу,

      Тихо. Или укушу!»

      Кто-то ей шепнул: «Я сам».

      Что-то свистнул чудесам,

      Быстро их собрал в карман

      И унёс с собой… в туман.

      ЗАПАХ ДНЯ

      Чем пахнет день?

      Букетами гвоздики,

      Ломтём небес под слоем бирюзы

      И строчками, зачитанными в книге,

      О городе «невиданной красы».

      Струящейся рекой на перекате,

      Какой-то ранней, ветренной весной

      Ещё не поместившейся в квадрате

      Оконной рамы дома на Тверской.

      Дыханием горячим, словно лето,

      Твоим. И поцелуем на щеке.

      Словами позабытого сонета,

      Но тихими и где-то вдалеке.

      Ещё горячей, масляною пышкой,

      Что так мила пустому животу,

      И мордочкой кота в кофейной крышке,

      Надраенной до блеска поутру.

      ТОЙ, ЧТО ТЕБЯ ЛЮБИЛА

      Осень – изнанкой лета,

      Сон – отголоском дня,

      Чувство осколком цвета

      Гаснут внутри меня.

      Жажда – слепая сила,

      Сердце спалив дотла

      Каплею злой текилы,

      Ждёт твоего тепла.

      Время, как чёрный ветер,

      Жизнь превращает в смерть,

      Чтоб ни о чём на свете

      Больше не сожалеть,

      Чтобы, расправив крылья,

      Бросить прощальный взгляд

      Той, что тебя любила

      Тысячу лет назад.

      МОЁ ПЕРО

      Моё перо…

      прильнув к бумаге

      спешит по линии строки

      со страстью

      бешеной отваги.

      Его движения легки,

      быстры, изящны

      и ретивы,

      и никаких сомнений нет,

      что в этой страсти торопливой

      любовный кроется сюжет.

      ИСКРА

      Я оставил утехи безумства,

      Я покинул обитель мечты,

      Я отдался стремлению чувства

      И соблазну его красоты.

      Я мгновением был очарован

      И беззвучною песней молитв,

      Где сомнения ложное слово

      Для души ничего не сулит,

      Только