Коротко о разном. Александр Владиленович Долгушин

пролетают пачкой

      пернатые, листая дней листы.

      Что остаётся нам с тобой, бескрылым

      подобиям? – Смотреть седьмые сны,

      мусолить пальцы, сберегая силы

      для (или до) ещё одной весны?

24.09.2019.

      Пугало

      Рвёт на груди рубаху непогода,

      гремит ведро пустое. Не пойму:

      зачем я здесь торчу, средь огорода?

      Кого пугаю?

      Страшно самому

      и грустно мне: кружится птичья стая

      с прощальным криком. Скоро улетят…

      Я тоже о других краях мечтаю,

      да намертво

      на жёрдочках

      распят.

29.10.2014.

      Миропорядок

      И снова осень. Рыжики поспели.

      Над паутиной тропок и дорог

      Серебряные тянут канители

      Канатоходцы, что есть рук и ног

      Бегут по ним под охладевшим солнцем

      Ловить ворон, а может – сонных мух…

      И кружится Земля, как веретёнце

      И день и ночь. И никаких разрух.

02.09.2019.

      Ишшо раз про любовь

      Деревянный-деревянный Буратино.

      Деревянные глаза и сердцевина.

      И душа у парня тоже – деревяшка.

      Хоть в воде не тонет тело – жить так тяжко!

      Он протягивает руку, словно ветку —

      Лучше б сделал, папа Карло, табуретку:

      И полезная в хозяйстве эта штука,

      И кормить её не надо, даже луком,

      И не сохла б табуретка по Мальвине…

      Скок в очаг, а он – фальшивый. На картине.

25.08.2019.

      Тебе

      Вспомню детство. Как забытый запах,

      Как забытый вкус… Издалека

      Принесет орлиный ветер в лапах

      Перистые очень облака.

      Застучит капелью в подоконник…

      Слышишь – клювы тупятся о жесть?

      Знаешь, как печально и легко мне

      Знать, что ты на свете где-то есть!

      Будто вновь стою я на обрыве,

      Собираюсь с духом, чтобы спеть…

      Жизнь – как меж смертями в перерыве —

      Миг, в который можно все успеть.

      Отзвук

      Глянул ворон в дырочку скворечника.

      В доме деревянном – пустота.

      Посидел, пожал пернатым плечиком,

      проследил падение листа

      на траву, хрустящую от инея.

      Тюкнул клювом… Крепкая изба!

      В небе самолёт оставил линию.

      За семью печатями судьба

      тех, кто в нём летит, на время общая.

      Дай им Бог! Ни пуха, ни пера.

      Запоздав, развеялся над рощею

      звук.

      Что наша жизнь? – Игра…

9.11.2015.

      У старого причала

      Сосны, из песка босые пальцы

      высунув, томятся на жаре.

      Облака, небесные скитальцы,

      приползли из-за семи морей.

      Тонет солнце в дымке акварельной,

      как из одуванчиков венок.

      Снится старой мачте корабельной,

      что земля уходит из-под ног.

      Промысел

      Рыбный