Первый – последний. Любовь многолика. Валерий Дудаков

душа, рой фантазий открыв.

      Дело не в праздности лёгкой, свободе от вздора,

      Даже не в книгах вечерних, где греет так лист,

      А в осознанье того, что приблизится скоро,

      Но и не так уж и важен мой выход «на бис».

      Пусть и последний, все сцены банальны порою,

      Жизнь не театр, скорее дурной водевиль,

      И представление это невольно закроют

      И Арлекин, и Пьеро, о конце заявив.

      Встанут родные, друзья, все в молчании строгом,

      Аплодисменты прощанья не будут нужны,

      Вспомнятся певчие птицы, собака, дорога,

      И успокоюсь с глотком вековой тишины.

      Барбекю бабьего лета

      День бабьего лета словно

      Развлечься зовёт чуть-чуть,

      И гости разжечь жаровню

      Решили для барбекю.

      Раздули угли до жару,

      Не стоит огонь так злить,

      Грозит мировым пожаром,

      Придётся слегка залить.

      Не сразу сготовят, ясно,

      Всему обозначен срок,

      И сочные ломти мяса

      Разбрызжут вскипевший сок.

      Не я шашлыков любитель,

      Мне в праздник привычней стол,

      И буду пусть лучше зритель,

      Коль пир на пикник пошёл.

      А гарь не терплю и с детства,

      Палёных сороковых,

      Закланных на звероедство —

      Я б лучше не видел их.

      Я русский, не иностранец,

      Но жарить – не мой вопрос,

      Толстой – вегетарианец,

      И Репин жевал силус.

      Есть мясо – тут нет и спору,

      Коль сил наберёт мужик,

      Но день посвящать обжорству

      Не стану и не привык.

      Но жизнь шагреневой кожей

      В событье каждого дня,

      Так время убить – ну что же,

      Оно не щадит меня.

      Глядя через осень на эстакаду раменки

      Спалило палевым окрасом

      В округе зелень, посмотри,

      Уныло, тускло и безгласно

      Сквозь ветви нотой фонари.

      В порывах ветра облетела

      Нарядов золотых листва,

      Взгляни, моргнуть мы лишь успели,

      А словно осень не была.

      А как цветистою палитрой

      Нас щедро оделял сентябрь,

      Казалось, сказка, только быстро

      Его богатство вихрь украл.

      Здесь осень Пушкина и проза

      Тургенева заключена,

      Фантом симфоний Берлиоза,

      Вивальди «Года времена».

      В круженье звуков лес окрашен,

      Печален осени наряд,

      И съёжились гармони башен,

      Чьи окна-клавиши горят.

      Пусть и пришедшему не рады,

      Не будем осень зря гневить,

      Растянет стрелка эстакады

      Нам указанье в путь спешить.

      Долой унылые сомненья,

      Так благодатны дней мечты,

      И будем ждать без сожалений

      Душевной снежной чистоты.

      Взглянув в окно

      Не пожар полыхнул, покраснели от ярости кроны,

      Слух