Добрые люди. Стихи и рассказы. Джеймс Критт

там слеза

      Никогда не текла по щекам добрых.

      За спиной моей – крылья,

      Под ногами – земля,

      А в глазах моих – пепел…

      Тяжело мне без сна.

      В волосах моих – грязь,

      Рук касался – бетон.

      Может, стоит уйти, веселясь,

      Туда, где всегда будет сон.

      Шум в ушах – только кровь,

      Надо мной – голоса.

      Все осудят меня вновь

      И бросят здесь угасать.

      Мне останется память,

      Я создал её сам,

      И шептать в этих оковах:

      «Я не здесь… Я не там…»

      За спиной моей – горе,

      Под ногами – мой век,

      А в глазах моих – боль

      О том, что так жесток человек.

      Blackbird

      Чёрная птица поёт вдалеке.

      Её клёкот пронзает ночную тишь.

      Ты сжимаешь кулаки,

      Сидишь у окна, слушаешь её и опять не спишь.

      Чёрная птица летит в небеса.

      Её павшие перья обращаются в пыль.

      Тяжело летать,

      Когда встречный ветер, и у тебя сломаны крылья.

      Снег как природный щит.

      В темноте на клюве не видно льдин.

      Но она летит,

      И ты бери с неё пример – поднимись и лети.

      Чёрная птица поёт в тишине.

      Мало кто слышал её отчаянный крик.

      И глубоко в душе

      Надолго оставил свой след этот горький миг.

      «Похороните меня за плинтусом…»

      Похороните меня за плинтусом

      В пыли неясных фраз и обыденности,

      И чтобы каждый мимо проходящий

      Останавливался против мёртвым сном спящего.

      Похороните меня за плинтусом

      Под толстым слоем паутин и избитости,

      Чтобы я не слышал обвиняющих возгласов

      И канул в Лету через мост недалёкости.

      Забудьте о моём существовании,

      Как если б меня и не было в сущности и частности.

      Проходящий мимо против остановится,

      Не зная зачем и почему.

      Быть может, нездоровится.

      Вздохнёт, уйдёт и больше не воротится,

      Не разобравшись, зачем вообще останавливался.

      А я стёрт из памяти и общества,

      Забыт, оставлен, но мне назад и не хочется.

      Здесь пыльно, грязно и нет уборщицы,

      Да и не жду я в гости чудотворицы.

      Мне здесь и так спокойно дышится.

      Я рад, что объясняться больше не приходится.

      Не говорили

      Они не говорили мне, что любят,

      Не говорили: «Я горжусь тобой!»

      И мне казалось, что, скорей, осудят

      Они выбор мой любой.

      Меня не обнимали на ночь крепко,

      И со школы у накрытого стола меня не ждали.

      Каждая ошибка разбивала меня в щепки,

      И собирать себя с нуля они не помогали.

      Они не говорили мне, что доверяют,

      А на удачи мне никто не говорил: «Ты молодец.»

      Мне казалось, что о победах просто забывают.

      И иногда