Добрые люди. Стихи и рассказы. Джеймс Критт

быть бессонным зомби с красными глазами,

      А ночью писать под свечным огнём

      То, что другие не могут выразить словами.

      Что за чудак соединил два полюса одним порочным

      кругом:

      Им вместе – тесно, а порознь – не существуют друг

      без друга?

      В твоих глазах отражается небо

      А ты знал, что в твоих глазах отражается небо?

      Серое и холодное, как осенние камни.

      И совершенно в этом нет ничего романтичного.

      Только холод, изморозь, грязь.

      Я тебе покажу, как оно выглядит. Вот, смотри:

      Поседевшие от усталости плывут облака,

      Закрывая редкие проблески окоченевшего солнца;

      И яркую синеву небесного полотна

      Уже не увидеть ни мне, ни тебе.

      Его затянула грязная плёнка какой-то нелепой обиды.

      За что? На что? Нет смысла обижаться на мир —

      Ему нет до тебя никакого дела, небо.

      Оно моросит мелкими колкими каплями дождя,

      Словно злится, но это оно от бессилия.

      Временами его застилают грозовые тучи.

      Как будто это что-то может исправить… Мир не увидит.

      Он закроется от капель, спрячется в машине.

      А когда нырнёт в им созданную коробку,

      Включит неоновый свет.

      И плевать он хотел на все твои выходки.

      Он не заметит, как покроется льдом солнце за облаками,

      Будет наслаждаться искусственной выпивкой

      И гордиться своею находчивостью,

      Ведь больше не нужно зависеть от неба!

      Ведь это проще – ничего не понимать.

      Зарыться в бумажках и не казать носа из коробки.

      Когда сверкнёт молния, стирая остатки доброты, да так,

      Что будет видно со всех материков, в каждом уголке света,

      Он не поймёт, подумав: «Какая странная аномалия…»

      Знаешь, в твоих глазах отражается больше, чем просто

      небо.

      Оно не уместится в одном лишь коротком слове.

      Не найдётся в лексиконе ничего для него подходящего,

      Потому что ему нет места здесь.

      Устало сердце

      Устало сердце биться в этом теле

      И каждый день мечтает отдохнуть,

      Проникнуться теплом доверчиво и нежно…

      Но ведь нельзя ему вздремнуть.

      Оно устало от кипучей крови и от страстей

      Бесчувственных, жестоких. От пламенных речей,

      Что губы шепчут бойко, торопливо.

      Молодые, им бы всё быстрей.

      А о сердцах чужих подумать забывают —

      Уносит ночь рассудок, сладостен туман.

      И сердце ведь ведётся на пустые речи,

      Не понимая, что всё это обман.

      Оно устало быть посмешищем наивным,

      Но что поделать? Оно наивно, в этом его суть.

      И от объятий, целомудрия лишённых, надорвалось

      Стучать по рёбрам, в горло, в грудь.

      О, как ему обидно неслышным оставаться,

      А ведь вопит и бьётся, с силой бьётся,

      Пытается