Фея для Палача. Ника Форд

отпустишь?

      – Нет.

      – Почему?

      – Потому что не хочу.

      – А чего ты хочешь?

      Демьян поворачивается, от тяжелого взгляда по моему телу разливается жар. Я рефлекторно свожу бедра плотнее, позвоночник непроизвольно выгибается.

      – Хочу поиграть, – хриплый голос буквально душит меня.

      В памяти всплывает тот чудовищный снимок, который показывала Карина.

      Раздробленная челюсть, собирали по кусочкам…

      Такие у него игры? Такие?!

      Я знаю, что нельзя показывать страх. Но я не знаю, как побороть истерику, унять панику.

      Остаток дороги я молчу.

      Мы въезжаем в элитный загородный поселок, автомобиль тормозит у высоких ворот, которые выстроены из темно-серого камня. Загораются фонари, я невольно жмурюсь от излишне яркого света.

      Авто заезжает во двор, я могу рассмотреть милую лужайку, деревья. Все это тонет в темноте. Вижу также трехэтажный дом.

      Значит, здесь живет Палач? Постройка выглядит вполне заурядно. Только первое впечатление часто бывает обманчивым.

      – Выходи.

      Я послушно иду следом за Демьяном, поднимаюсь на крыльцо, захожу в дом. Опять зажигается свет, уже не особенно яркий.

      Я застываю в коридоре, оглядываюсь по сторонам. Черные стены. Гладкие, идеально ровные. Не обои, штукатурка. Черные деревянные полки. Несколько штук. Черная тумба. Достаточно массивная. Черная вешалка. Точнее – черный металлик. Зеркало в стальной раме. Темной, практически черной. Черный пол. Паркет. Черный коврик у входа. Черный потолок. Светильники. Темное-серое, дымчатое стекло. Пара картин. Абстрактных. Нарисованы черным грифелем. Будто эскизы.

      Я чувствую, как меня захлестывает ужас. Утробный страх сотрясает, нарастает с каждой секундой.

      Поначалу не замечаешь ничего необычного, но когда взгляд охватывает картину в целом, становится реально жутко.

      Щелчок замка заставляет меня подпрыгнуть.

      Я оборачиваюсь, позабыв обо всех особенностях интерьера. Я смотрю как Демьян закрывает дверь.

      Господи.

      Это больше похоже на тюрьму. Столько замков. Выдвижная решетка.

      Я слишком сильно дрожу, сумка соскальзывает с плеча.

      – Что это ты затихла? – насмешливо спрашивает Демьян.

      Я ничего не отвечаю, только пячусь назад, в темноту. Как будто это меня спасет, защитит.

      Я готова бежать. Только некуда.

      Я делаю шаг назад, опять и опять, суетливо. Я спотыкаюсь о что-то, падаю, больно ударяюсь, но не кричу. Вопль застревает в горле. Я шарю руками по полу, меня колотит озноб.

      Демьян включает свет и здесь, неторопливо приближается. Куда спешить? Зачем? Я в его полной власти. Тут очень толстые стены, кричи сколько угодно. Никто не услышит, хоть голос сорви.

      Я лихорадочно отползаю назад, расталкиваю табуретки, вдруг упираюсь спиной в диван, дергаюсь, жалобно взвизгиваю. Я опять осматриваюсь и ощущаю ужас все острее, безнадежнее.

      Вокруг сплошная чернота, от пола до потолка. Те же мрачные стены, тот же похоронный паркет. Потолок как будто зеркальный, но тоже черный.

      Черная мебель. Кожаная.