Простые слова. Книга для друзей. Борис Поляков

грёз охраняет суровый закон,

      И его отменить не под силу ни мне,

      Ни главе государства. Что, может, вполне

      Справедливо. Но втайне я всё же боюсь,

      Что кому-то порою назойливо снюсь

      И такое творю без зазренья стыда,

      Что в башку наяву не придёт никогда.

      Я не против. Меня бы хватило на всех.

      Грех – не грех, если дело имеет успех.

      Нам, злодеям, любой беспредел по плечу.

      (Если кто не умеет – то я научу!)

      Мы-то знаем – в природе запретного нет,

      А в России злодей – это дважды поэт.

      И ему безнаказанность так же к лицу,

      Как к лицу вдохновенье любому творцу.

      Но, умей я чужие подглядывать сны,

      Даже будни бы не были нынче трудны.

      И я точно бы знал, кем кому прихожусь

      И каким иногда беспричинно кажусь,

      Кто обиды таит на меня много лет,

      Кто – причина моих нескончаемых бед…

      Не сжигал бы я годы бездарно дотла…

      Но судьба занавесила все зеркала!

      «День, похожий на другие – тоже день…»

      День, похожий на другие – тоже день,

      Свет вечерних тихих окон – тоже свет.

      Для кого-то – бытовая дребедень,

      А кому-то – давней юности привет.

      Бездна серая в квадратной полынье,

      Над безмолвием, звенящим как металл.

      Плети ливня злобно хлещут по золе

      Той весны, в которой я недогулял.

      Мне б её у всех бессовестно украсть

      И следов бы не оставить никаких.

      Мне бы с нею заблудиться и пропасть

      В лабиринтах переулков городских.

      Перед ней бы тайны прошлого открыть,

      И о грешном рассказав, и о святом.

      Всё у всех на этом свете может быть,

      А меня не ждут, похоже и на том.

      На судьбу глухих проклятий не шепчи,

      Если выпало споткнуться и упасть.

      Кто хозяин – у того и все ключи,

      Кто в законе – у того и масть, и власть.

      И в какие ни звони колокола,

      Не ответят те, кому не веришь ты.

      Укрывают позолотой купола

      Вечный ужас неизбежной темноты.

      И покуда свежий ветер для других

      Зажигает красно-жёлтые огни,

      Запивай горячим чаем горький стих

      И мечты как мух назойливых гони!

      Становясь таким же твёрдым, как кремень,

      Не жалей о том, к чему возврата нет!

      День, похожий на другие – тоже день,

      Свет вечерних тихих окон – тоже свет…

      СЕКТА

      Пропаганда пьянит сильнее,

      Чем запретный укол под кожу.

      Я живой и жалеть не смею,

      Что до этого дня я дожил.

      Вместо дряхлых радиоточек —

      Соцсетей бесконечный гомон,

      Где любой – даже кто не хочет,

      Предстаёт перед всеми голым,

      Вместо мёртвой партийной прессы —

      Балаган виртуозов слова.

      Удовольствие жить под прессом

      Получают,