Сорняки. Олег Ёлшин

стреляют, уворачиваются, снова стреляют. Таких большинство. Мелкие предпочитают гонки. Щеки их раздуты, в этот миг они сидят на новеньких виртуальных мотоциклах, преодолевая трассу. А что делает этот старик лет тридцати? Он важно замер посреди улицы, о чем-то размышляя. Наконец, делает небрежный жест рукой… Понятно! Куча коинов прилетает на выбранную цифру. Он только что сделал ставку. Рулетка или покер. Это Игрок!

      Стайер стоял, внимательно наблюдая за людьми. Они извивались, как медузы или змеи, делали нелепые движения, подпрыгивали. Слетая с уровня, топали ногами, ругались, в отчаянии стуча кулаками по стенам, наконец, успокаивались, начиная с самого начала. А ведь когда он играет, выглядит точно так же, – вдруг подумал Стайер. Вот какой-то тип шагает прямо на него. Он больше ничего не замечает, свернуть с дороги не может, потому что потеряет направление – видимо, обходя препятствия, плывет. А Стайер для него помеха. Значит… Тип в него врезается.

      – Полегче! – смеется Стайер.

      – Мешаешь, – коротко бросает тот, продолжая плыть.

      – Чего сказал? – не унимается Стайер.

      – Тресну, мало не покажется!

      Стайеру смешно, но он хочет досмотреть эту игру до конца.

      – Очнись, чувак! – и дергает парня за локоть.

      – Эй, фуфел тряпичный! Совсем берега попутал? Краев не видишь?… Блин! Черт! Блин! Профиль тебе начистить?

      – Что не так?

      – Что?! Слетел из-за тебя!

      – Смотреть надо, куда катишься, – смеется Стайер.