Стихозавры. Елена Киселева

бездельника!

      Пусть у меня семь пятниц на неделе

      И все они под номером тринадцать,

      Я счастлива в своем беспечном хаосе,

      Рождённом как и я – в ночь понедельника!

      Сон?

      – Не смей, ты идол для людей!

      Живи!

      Живи!

      Ты не покинешь их, как трус!

      Взметнулись в небо тучи голубей…

      Твоя душа меж них, стремится ввысь…

      – Ты нужен здесь, не смей!

      Влеку назад, падаем в грязь,

      Щелчки в замках цепей…

      – Ты жив, наш раб!

      Чернеет мир, закат…

      – Кошмарный сон…? Где я?

      – Среди друзей.

      Победа?

      Победа!

      Тучи взорвало небо

      И закипела кровь!

      Победа!

      Рывок со скалы…

      Друг.

      Победа!

      Замкнутый круг.

      Победа!

      Сердце ломает темницу…

      Я в цепких объятьях удушливых скал.

      Победа?

      Крича, улетели птицы…

      Победа?

      Оскал.

      Как мимолётна семья…

      Я жил и гибну как победитель —

      Я вновь победил себя.

      Композитор

      Я сочиняю музыку жизни —

      Луч света, прошедший

      Сердечную призму,

      Взорвавшийся бурей огней…

      Я сочиняю музыку смерти —

      Раскаты органа, побитое эхо

      И ритм небесного гулкого смеха

      В рванине изношенных дней…

      Я сочиняю музыку, ибо

      Над головой – нимб железной тарелки,

      Молодость – в жилах,

      А ноты – мой идол!

      Многоголосий считаю ступеньки

      И наслаждаюсь торжественным мигом!

      Сын Мальвины и неизвестного Буратино

      Вы – издевательство над миром,

      Без глаз, без рта и без ушей,

      Ржавое железо,

      Обмазанное хлипким жиром,

      Нетрезвое!

      Убегу в музей,

      Дверь изнутри запру взглядом

      И встану рядом

      С мамонтом вымершим

      Кричащей ссадиной!

      Вам назло всё равно выдержу!

      Вы кормите меня ежатиной

      И поите своими мыслями,

      А я не хочу!

      Знаете, какие они на вкус

      Кислые?

      Всё прогрущу!

      Буду ходить голый и красивый,

      Как древний Бог,

      Бородатый, колючий,

      И улыбаться во весь рот

      Надутым тучам,

      Смеяться в голос

      И танцевать,

      И взъерошивать свой волос

      Синий!

      Я – Сын Мальвины

      И неизвестного Буратино…

      Такие как я никогда не стонут —

      Хоронят всё в морщин глубинах…

      Известно, что дерево

                                 Тоже

                                        Не тонет

      Папе Карло в небес сединах!

      18 лет