Огненный шар. Книга 2. Геннадий Эсса

он не смел: ему казалось, что за ним уже выстроился целый ряд самолетов, которые готовы открыть огонь на поражение и выжидают, когда он снова упадет.

      – Добегу, сейчас добегу, – твердил он, подбадривая себя. – Еще немного… двести… сто метров осталось… Вот он, лес!

      Он просто влетел в кусты между деревьев и только сейчас позволил себе расслабиться.

      Женя упал на большую шапку мха и, уткнувшись в нее лицом, замер.

      Так он лежал минут десять, переводя дыхание и пытаясь прийти в себя.

      Кругом сплошная темнота. Черные тучи низко повисли над землей. Где-то вдалеке звучала канонада.

      Он не мог определить не только свое местонахождение, но и время, в которое попал.

      «Неужели старуха подсуетилась, – думал он. – Неужели какая-то война и я здесь?»

      Женя закрыл ладонями уши, потом глаза. Сейчас он с трудом соображал, но решил для себя точно, что надо здесь, в лесу, переждать, дождаться утра и, может, все прояснится.

      Его снова затрясло от холода. Он посмотрел на свои грязные руки, представил, какое у него сейчас лицо и вздрогнул.

      «Может, это какая-то ошибка? – не давал он себе покоя, мучая вопросами, но дать ответ на них так и не мог. – Скорее всего, это просто сон, кошмарный сон».

      Женя ущипнул себя за ногу, чтобы определиться. Это он сделал с таким усердием, что даже визгнул от боли. Нет, он не спит, и это не сон. Тогда что все это значит?

      Он поднялся, стал чистить джинсы, но только еще больше все размазал: с досады опустился на поваленное дерево, обхватил свои плечи руками, чтобы хоть как-то согреться, и закрыл глаза.

      Далеко за лесом гремели орудия. Они стреляли беспрестанно. Он, с испугом поглядывая в ту сторону, откуда это доносилось, не мог понять, что вообще творится вокруг.

      Мучительная ночь медленно подходила к концу. Стрельба прекратилась – все кругом затихло. Женя пришел немного в себя: уши перестали болеть, и он стал лучше слышать.

      Теперь он мог даже услышать, как где-то на ветках щебечут птицы и кукует кукушка.

      – Сколько мне лет осталось прожить? – спросил он ее, поднимая голову, пытаясь увидеть птицу.

      Она прокуковала три раза и замолчала.

      – Вот скотина, так и хочет моей погибели. – Он поднял с земли кусок палки и швырнул в сторону, откуда ему послали три года жизни. – Зажарил бы я тебя, тогда б ты накуковала мне лет двести с прицепом.

      Заметно посветлело, и он ужаснулся. Теперь он мог себя разглядеть полностью. Джинсы высохли, покрывшись толстой коркой грязи. Рубашка вытянулась, и только футболка что-то из себя еще представляла.

      Он пошарил глазами вокруг, вышел на опушку, взглянул на изрытое воронками поле.

      – Какой же сейчас год? – прошептал он. – На Куликовское побоище не похоже… Гражданская война? Да нет. Эти самолеты… Тогда было пару этажерок на всю армию, а эти мощные… Великая Отечественная? Какого черта?! Не может быть… Как меня занесло из семнадцатого года сразу в сорок первый? Неужели я на этот раз буду один? Нет, такого быть не может. А ты, рыжая бестия…