Мы путники. Избранные стихотворения. Владимир Подгорнов

рукою

      когда-то пущен из пращи

      и отрицанием покоя заклят:

             «Лети! Ищи, ищи!..

             Спеши, лишён тепла и крова,

             лишён всего,

             что в этом мире есть святого!

             Что в этом мире

                                      т в о е г о?!

             Ты сам

                         Н И К Т О,

                                             ничей и нищий,

             во мраке – чёрное пятно…

             Ты всё утратишь, что отыщещь,

             и лишь одно…

                              Итака, дом мой зелёный,

                              о тебя опирается небо,

                              словно край опрокинутой чаши…

             и лишь одно,

             быть может, ты и не утратишь,

             когда найдёшь – поди найти, глупец, попробуй!..»

      Вновь пора мне в моё Н и ч т о…

      Но ты – свети!..

      Свети

      звездою вечной, единственной…

      Иначе мне – не быть.

      «Когда…»

      Когда,

      наивный большой барабан,

      я умолкну —

      что будет со звёздами,

      пляшущими там

                                 под рокот мой?

      Буяню

      хмельной

      невпопад и без толку

      мир заталкиваю

                                в слов этих

                                                  ритм хромой.

      Любовь моя,

      океаны Земли – твоё ложе

      тесно

               но всё же

                                не крошево скал.

      Нежно

                  ладонями осторожными

      я на пламени

                           имя твоё

                                          высекал.

      Каменотёсом,

      пламенотёсом

      на мраморе времени

                                        я расплескал

      улыбки радугу – я, несносный,

                                                        радостный,

                                                               радужный барабан.

      Это

      нелепое

      рыжее Солнце —

      братец мой младший,

                                         цыганский бог —

      проснулось,

      в открытое небо ломится

      толпой ошалело пляшущих ног.

      То-то

               хохоту

                          будет сегодня,

      когда сычи продерут глаза

      в полночь,

                       которая

                                     станет полднем,

      когда

      никто им

      не сможет сказать,

      где верх

                    и где низ,

                                    где лево и право

      и в какую я сторону

                                      Землю верчу!

      Дважды два – четыре?

      Это —

               не правило,

      это – если я

                          захочу.

      По