Мы путники. Избранные стихотворения. Владимир Подгорнов

влево…

      Безответно

      бредёт, куда глядят глаза.

      Но вот – глаза…

      Вы их – видали?

      Вы заглянули в них хоть раз?..

      Там стынут дали, дали, дали…

      И ледяных небес кора

      прогнулась тонко и упруго —

      неутолимая тоска

      так жадно ловит

      отблеск друга

      в ладони вогнутых зеркал…

      Далёкий, слабый отблеск звёздный;

      а ночь – темна, а ночь – тесна,

      и может – рано, может – поздно,

      и может – ранена весна,

      и может – другом был Иуда,

      и жжёт слюнявый поцелуй

      мой лоб…

      Всё может быть.

      Откуда,

      кто мне протянет хрупкий луч?

      Не цепь,

                    не пута[2],

                                   не ошейник,

      а просто – луч из глубины?

      …Пиры,

                  победы,

                                пораженья —

                                                       какие сны!..

      Пустые сны

      пустоголовых пустозвонов.

      А жизнь – проста.

      Беззлобна жизнь,

      чиста по-детски

                                 и – свободна.

      Что сверх того – то миражи,

      то злые чары

      злых пигмеев

      и домыслы лихих вралей…

      И д у.

      И нет пути прямее

      на этой

      праведной

      Земле…

      «Четвёртый час…»

      Четвёртый час.

      На улице светло, и не темнело…

      Чёртов день полярный,

      когда он кончится?!

      Сквозь серое стекло

      смотрю наружу —

      шкандыбает пьяный

      по серым лужам вброд

      и в серый дождь

      серо скулит, от умиленья тая:

               «Я зна-аю, меня ты не ждё-ошь

               и писемь маих не чита-аешь…»

      И дальше что-то там о Колыме.

      А ну его… Той Колымы не нюхал он никогда,

      хоть искренно вполне

      по ней страдает;

      ждёт его Анюта

      (иль Маша, Зина – как её ещё?..)

      со скалкой у двери – к чему ей письма!..

      И будет бит он.

      И затем прощён,

      и ляжет с ней…

      А ты – чего-то ищешь,

      как надолбы, проблемы громоздя,

      копаясь в тонкостях,

      захлёбываясь в спорах…

      Всё очень просто:

      не было гвоздя —

                                 король разбит,

                                                        и враг вступает в город.

      Всё очень просто.

      Ты и есть король,

      что чудом спасся.

      Сам себе отныне

      ты

      государство;

      твой высокий трон —

      кухонный этот стул…

      К чему унынье?

      К чему тоскливо пялиться в окно

      и пьяному завидовать гуляке?

      Всё очень просто:

      бабы и вино —

      вот счастье!..

      Но…

      Но ты

      КОРОЛЬ,

      однако.

2

Пута (лат., др. – инд.) – бечёвка.