Bolan und der Kugelhagel in Hawaii - Ein Mack Bolan Thriller #22. Don Pendleton

sich bereits auf dem Fuß gedreht und marschierte in schnellem Tempo aus dem Raum.

      „ Wollen Sie, dass wir das melden?“, rief Tinkamura dem Mann nach. „Sollen wir eine Fahndung einleiten?“

      „Nein!“, schrie der Lieutenant zurück. „Ich werde mich darum kümmern!“

      Verdammt richtig, dass er sich darum kümmerte. Greg Patterson wollte die Paukenschlag persönlich zur Explosion bringen.

      Er wollte den Ruhm bekommen, den ersten Platz.

      Und er beabsichtigte, persönlich dafür zu sorgen, dass der meistgesuchte Mann der freien Welt diese Inseln nicht als freier Mann verließ.

      Der hundertprozentige Bulle wollte, bei Gott oder auf andere Weise, das große Los ziehen. Er wollte Mack Bolan schnappen!

      *

      Etwa zur selben Zeit, als Lieutenant Patterson den Schauplatz des Gemetzels verließ, empfing der Mann namens Chung einen verstohlenen Besucher in seinem orientalisch anmutenden Haus im Kalihi-Tal, einige Meilen nördlich von Honolulu.

      Die beiden Männer begrüßten sich in verhaltenen Tönen und gingen am Rand eines Lotos-Teiches im ummauerten Garten spazieren. Steif, förmlich und mit Smalltalk fühlte sich der Besucher offensichtlich unwohl und wartete auf das Signal, dass das offizielle Gespräch beginnen würde.

      Der Gastgeber war ein stämmiger, kräftig aussehender Mann von vielleicht vierzig Jahren. Er trug nur einen Karate-Wickelrock und Sandalen aus Frottee. Das Gesicht war teilnahmslos, die Augen hinter den Falten kaum sichtbar, die schwarzen Haare in einem strengen borstigen Schnitt.

      Der Besucher war hellhäutig, ziemlich jung, ordentlich gekleidet in einem konservativen Geschäftsanzug, gut aussehend. Im Moment war er nervös, sehr nervös – und das aus gutem Grund. George Riggs war ein Polizist.

      Chung hielt neben einer kleinen Buddhastatue inne, schlug ein Streichholz darauf und zündete sich eine Zigarre an. Dann sagte er zu seinem Besucher: „In Ordnung, George – Ihr Bericht.“

      Es war eine Art Ritual. Riggs vermutete, dass es etwas mit der Sicherheit von Chung zu tun hatte. Sie trafen sich immer im Garten. Sie schlenderten immer über den Lotos-Teich und machten Smalltalk. Chung schlug immer das Streichholz an und zündete sich die Zigarre an, bevor ein Geschäft in Gang kam. Und George Riggs hatte immer das unbehagliche Gefühl, dass verborgene Augen jede seiner Bewegungen verfolgten.

      „Mack Bolan ist auf der Insel“, berichtete er rundheraus und beobachtete den anderen genau, um eine Reaktion zu erhalten.

      Es gab keine. Chung zog mehrmals an der Zigarre, bevor er antwortete: „Ist das eine Tatsache oder eine Vermutung?

      „Tatsache, fürchte ich. Ich erhielt gegen neun Uhr einen Anruf von Oscar Weeni. Er erzählte mir, dass irgendein Punk eine Schützenmedaille aus Paul Anglianos Büro mitgebracht habe. Er sagte, Paul und sein Scharfschütze seien angeblich tot und wollte, dass ich das überprüfe. Das habe ich getan, und sie sind es. Eine Kugel in jeden Kopf. Aber während ich mit Oscar sprach, brach dort drüben die Hölle los. Mitten im Satz brach Oscar ab, und damit war das Gespräch zu Ende. Ich merkte, dass das Telefon auf den Boden fiel. Und es war ein höllischer Aufruhr im Gange. Keine Schüsse, nichts von all dem, aber das Geräusch eines Hereinkommenden. Verstehen Sie, was ich meine? Schwere Schläge drangen von irgendwo her, und es klang wie die Hölle. Es dauerte nur ein paar Sekunden, dann war das Telefon tot. Ich versuchte, zurückzurufen, aber es kam immer wieder ein Besetztzeichen.“

      „Ist Frank tot?“

      „Nein. Und ich muss das so erzählen, wie es passiert ist. Sonst wird es sehr verwirrend. Nach dem Vorfall am Telefon bin ich wohl fünf Minuten lang auf glühenden Kohlen herumgelaufen, dann bin ich in mein Auto gesprungen und dorthin gefahren. Ich bin aber nicht reingegangen, sondern nur ein paar Mal vorbeigefahren. Ich sah keine Anzeichen für eine Reaktion der Polizei. Ich dachte, die Situation sei unter Kontrolle, und ich wollte zu einem solchen Zeitpunkt nicht hereinplatzen. Ich hatte dienstfrei. Ich ging zum Hauptquartier und schnüffelte herum. Es war nichts los. Also rief ich noch einmal in Franks Wohnung an, und dieses Mal kam ich durch. Ich sprach mit dem Wachmann John. Er sagte, dass Frank ein Bad nahm, um seine Nerven zu beruhigen, dass es ihm gut ginge. Er sagte, Oscar und Charley Boy seien tot, aber es würde beruhigt werden. Er sagte, irgendein Kerl mit einem fantastischen Auge, vielleicht Bolan, habe irgendwo geparkt und Franks Büro mit Gewehrfeuer durchlöchert – auch etwas über irgendeinen Dreckskerl, der für Angliano arbeitete und vielleicht dabei geholfen hatte, das Ziel für den Schützen einzurichten. Sie wollten immer noch, dass ich den Treffer von Angliano bestätige. Also ging ich dorthin. Einige Leute sahen mich eintreten, also musste ich die Sache geradebiegen. Ich verzögerte, so lange ich konnte, dann fertigte ich den Bericht an und wartete, bis die Mordkommission mich ablöste. Als ich an Franks Gebäude vorbei zurückging, waren überall Dienstwagen und Polizisten, die überall herumliefen. Ich parkte und ging hinein, um mir das Ganze genauer anzusehen. Gerade als ich in die Lobby kam, brachten sie Frank auf einer Bahre heraus. Er hat Glück gehabt, Chung. Er hat nur eine Fleischwunde an der Schulter. Ich hatte nur die Gelegenheit, ein paar kurze Worte mit ihm zu wechseln. Er sagte, ich solle Ihnen schnell sagen, dass es Bolan war, dass der Kerl nicht zufrieden war, sodass er eine Stunde später direkt nach oben kam, an all den Sicherheitsleuten vorbei, dass er Franks gesamte Truppe ausgelöscht hätte.“

      „Ein Mann“, kommentierte Chung nachdenklich.

      „Ja.“

      „Im Alleingang. Ein echter amerikanischer Held.“

      Der Polizist zündete sich eine Zigarette an und blies den Rauch in einer starken Böe in Richtung des Lotos-Teichs. „Das sagt man so über den Typen, ja. Wie viel Wahrheit und wie viel Mythos ist, kann ein anderer sagen. Aber ich habe alle offiziellen Bulletins über den Kerl vom Festland gelesen. Und lassen Sie mich Ihnen sagen – selbst bei einem fünfundsiebzigprozentigen Mythos ist er ein gefährlicher Mistkerl.“

      „Das habe ich gehört. Wir bekommen unsere Bulletins auch, wissen Sie.“

      „Ja. Nun, das ist alles, was ich habe. Ich dachte, Sie würden es wissen wollen.“

      „Es scheint völlig ausreichend“, sinnierte Chung. „Außer …“

      „Außer was?“

      „Warum ist Frank nicht so tot wie die anderen?“

      „Ich sagte Ihnen, er hatte Glück. Eine Fleischwunde …“

      „Das ist doch lächerlich!“ Chung explodierte.

      „Gut – okay, ja. Ich verstehe, was Sie meinen. Es war also kein Glück.“

      „Sie sollten besser auf Frank zurückkommen. Stellen Sie fest, warum er am Leben ist. Welchen Preis hat er für dieses überwältigende Glück bezahlt? Wenn Sie die Wahrheit herausgefunden haben, halte ich es für das Beste, wenn Frank sich zu seinen Freunden in den Garten des Schweigens begibt.

      „Nein, Sir, ich nicht“, protestierte Riggs.

      „Sie können es einrichten“, bestand Chung. „Wer sonst kann es einrichten? Es ist besser, ihn zu finden, bevor seine Anwälte das Krankenhaus mit Schriftsätzen überschwemmen. Sobald er rauskommt …“

      „Ich werde es nicht tun, Chung“, sagte der Polizist rundheraus. „Dafür bin ich nicht zu haben.“

      „Sie sind das, was ich sage, wenn ich es sage“, sagten die Chinesen emotionslos. „Wenn Sie ein Held sein wollen, nur zu. Ich werde dafür sorgen, dass Sie ein anständiges Begräbnis bekommen. Zumindest so anständig wie das Ihres Freundes Frank.“

      „Mein Freund?“ Riggs warf seine Zigarette in den Lotos-Teich und ging ohne ein weiteres Wort wieder heraus.

      Chung blieb neben dem Buddha, bis das Geräusch des Polizeiautos in der Ferne verklang; dann legte er seine Zigarre in die Hände der Statue und schlug seine eigenen Hände in einem scharfen Klatschen zusammen.

      Zwei Orientalen in makelloser westlicher Kleidung erschienen sofort aus den Schatten