Bolan und der Kugelhagel in Hawaii - Ein Mack Bolan Thriller #22. Don Pendleton

dort unten, und das war alles, was es sein konnte. Der Feind war dort. Wie Ameisen bei einem Picknick schwärmten sie von allem, was heilig, edel oder sogar gut in der menschlichen Erfahrung war – und es gab viel Gutes, das diesem jüngsten Staat der Union, diesem Experiment paradiesischen Lebens, geraubt werden konnte.

      Bolan hatte diesen Feind an vielen anderen Orten getroffen. Dies sollte der 22. große Feldzug des Krieges werden. Er hatte nie erwartet, den ersten zu überleben. Der Kampfpfad hatte ihn in viele Städte, viele Regionen geführt – aber irgendwie hatte er nie erwartet, dass er ihn hierher, auf diese Garteninsel, führen würde. Das hatte er. Und er war hier, einfach weil der Feind hier war – in massiver Stärke.

      Er kam in den Punchbowl, nur um eine Weile mit seinen toten Brüdern zu plaudern, um „Hallo“ und „Auf Wiedersehen“ zu sagen – und vielleicht, um sich daran zu erinnern, dass Mack Bolan auch dort lag, wenn nicht sogar tatsächlich.

      Alles, was dem Leben von Mack Bolan einen Sinn gegeben hatte, hatte tatsächlich vor vielen harten Kämpfen aufgehört zu existieren – alles, was übrig blieb, war die Mission selbst und der hartgesottene Krieger, den die ganze Welt als den Henker kennengelernt hatte.

      Er lebte nur, um zu töten.

      Ja. Und was für eine höllische Ausrede für das Leben. Mehrmals war er versucht gewesen, sich auszuchecken, loszulassen, die Mission und das Leben selbst aufzugeben. Es könnte so einfach sein … so verdammt einfach. Jeder Polizist in der westlichen Welt wollte seine Haut. Die ganze Welt des organisierten Verbrechens wollte seinen Kopf – die Kopfgelder dafür waren nun auf eine halbe Million blutige Dollar aufgestockt worden. Sicher, das wäre einfach. Lass einfach los. Vernachlässige einfach die Mahnwache, für auch nur einen Herzschlag – und ja, dieses Herz wird nie wieder schlagen.

      Aber es war auch hart für Mack Bolan zu sterben. Es gab eine Aufgabe, die erledigt werden musste. Er war wahrscheinlich der einzige lebende Mann, der überhaupt eine äußere Chance hatte, diese Arbeit zu erledigen. Also, sicher … es war schwieriger zu sterben als zu leben.

      Wer hat also gesagt, das Leben sei nur zum Lachen?

      Das Leben war zum Leben da, und ein Mann lebte mit der Hand voller Karten, die ihm gegeben wurde. Die Männer unter den Kreuzen dort unten – sie hatten ihre Hand bis zum bitteren Ende ausgereizt.

      Mack Bolan könnte nicht weniger tun.

      „Ich segne euch“, sagte er leise zu ihnen, dann ging der Henker hinunter, um dem Feind entgegenzutreten.

      Kapitel 1: Aloha

      Jeder Krieg muss irgendwo beginnen. Für die hawaiianische Mafia begann er in der plüschigen Wohnung von Paul Angliano, dem Hauptverteiler des Drogenhandels für den Distrikt Waikiki. Es war ein lukratives Territorium, dessen Tageseinnahmen im Durchschnitt im Bereich von fünfzigtausend Dollar lagen. Dennoch war es ein kleiner Anfang für einen wütenden Krieg, der den gesamten Inselstaat erschüttern würde.

      Der Mafiaboss von Waikiki stand neben einem offenen Wandsafe, als die Tür nach innen explodierte und der schwarze Tod in diesen Raum eindrang. Angliano hatte vielleicht einen einzigen Herzschlag, um zu sehen, was auf ihn zukam – und das letzte Bild, das von diesen todgeweihten Augen aufgenommen wurde, konnte nicht mehr als ein Duplikat desselben Todesbildes gewesen sein, das seit Beginn von Mack Bolans persönlichem Krieg über die Mafiawelt hinausgewachsen war und sie heimgesucht hatte: eine große, schwarz gekleidete Gestalt, ein aus Eis gemeißeltes Gesicht, eine schwarze Pistole, die ausgefahren wurde und lautlos einen Flammenstreif tuckerte – dann brach ein fieser roter Brunnen zwischen diesen schockierten Augen hervor, und Paul John Angliano verließ die Welt der Menschen.

      Eine Militärmedaille prasselte dem einzigen anderen Bewohner des Raumes auf den Schreibtisch – Joey Puli, ein Polynesier, der sich von der fallenden Leiche fern hielt und beide Hände in einer verzweifelten Geste zum Überleben erhob.

      „Warten Sie, warten Sie!“, kläffte Puli, sein entsetzter Blick hüpfte von den Überresten von Angliano auf eine andere zerknitterte Form, die jenseits der zertrümmerten Türöffnung lag.

      „Ich habe keinen Grund zu Warten“, antwortete die Stimme des Todes.

      „Verdammt, ich kenne den Mann nicht mal!“

      „Nicht gut genug, Joey.“ Die Beretta hustete wieder und schickte einen leisen Pfiff, der zwischen den Füßen des Mannes in den Boden zischte.

      „Okay, okay!“, schrie Puli, tanzte rückwärts und kam mit an die Wand gepressten Schultern zur Ruhe. Der Teufel in Schwarz hatte seinen Namen gerufen. Es war eindeutig keine Zeit für niedliche Spiele. Sein Leben hing an einem Faden, und Joey Puli wusste das.

      „Ich höre zu“, sagte das kalte Urteil.

      „Okay, ich arbeite hier“, gab Puli schwach zu. „Bote.“

      „Läufer“, korrigierte Bolan ihn.

      „Sicher, ja. Ich hole Dinge ab und liefere sie aus.“

      Der Todesblick schnippte auf die Militärmedaille, die auf dem Schreibtisch lag. „Heben Sie die Medaille auf und geben Sie sie ab“, befahl die eisige Stimme.

      Ein Grinsen verschlang den Schrecken im Gesicht des Läufers, als er antwortete: „Sicher, Mann. Alles, was Sie sagen. Wer bekommt sie?“

      „Oliveras versteht es.“

      Das Grinsen schrumpfte. „Ich bin mir nicht sicher, ob ich weiß …“

      „Sie wissen“, sagte Bolan zu ihm. „Und ich werde es wissen, wenn er sie bekommt. Wenn er sie nicht bekommt, Joey, dann gehört sie Ihnen, um damit zu sterben.“

      „Ich werde es schon schaffen“, sagte der Typ mit erstickter Stimme.

      „Heben Sie auf“, befahl Bolan leise.

      Puli schnappte die Medaille vom Schreibtisch und rannte aus dem Raum. Bolan ging sofort zum Wandtresor und packte den Inhalt in seinen Beutel – und verlor keine Zeit, um selbst herauszukommen.

      Minuten später befand sich der Henker an einem abgedunkelten Fenster eines Hochhaushotels in der Nähe des Hafens von Ala Wai. Es war ein sorgfältig ausgewählter „Stützpunkt“ mit ungehinderter Sicht auf ein anderes Hochhaus weit unten am Strand. Eine glänzende Weatherby Mark IV, die auf einem drehbaren Stativ montiert war, teilte sich dieses Fenster mit dem Schützen. Die beeindruckende Waffe war mit einem Zielfernrohr mit zwanzigfacher Vergrößerung ausgestattet, einem Startron-Modell, das speziell für das Nachtzielen konzipiert wurde. Im Sichtfeld des Zielfernrohrs war ein weiteres Fenster eingerahmt – fast tausend Meter entfernt. Dieses war hell erleuchtet und enthüllte die Hälfte eines beträchtlichen Raumes – eine Luxusunterkunft, selbst für Waikiki.

      Nichts Menschliches bewegte sich jedoch durch dieses Sichtfeld, als Bolan die kalibrierten Entfernungsmarken des Fadenkreuzes überprüfte und doppelt überprüfte. Er grunzte zufrieden, führte hartnäckig eine weitere Berechnung auf dem Flugbahndiagramm durch, das mühsam für diese Mission erstellt worden war, dann überprüfte er noch einmal die seitlichen Anschläge an der Schwenkhalterung.

      Schließlich, völlig zufrieden mit seinen Vorbereitungen, beugte sich Bolan noch einmal zum Okular des Zielfernrohrs und wartete geduldig ab.

      So hieß das Spiel jetzt. Warten! Auf Ziele.

      Das Ganze hing nun vollständig von Joey Puli ab.

      Der Gegenstand von Bolans Besorgnis war zu diesem Zeitpunkt beim Einchecken in die protzigen Behausungen von Frank Oliveras, dem angeblichen Heroinkönig der Inseln.

      „Hören Sie“, berichtete er eindringlich am Haustelefon, „hier spricht Joey Puli. Sie wissen schon. Angliano. Hören Sie, er wurde gerade abserviert. Verstehen Sie, was ich meine? Ich muss verdammt schnell zu Mr. Oliveras. Sein Leben könnte davon abhängen.“

      Puli lächelte den Sicherheitsmann an und reichte ihm das Telefon. Einen Augenblick später wurde er zum Aufzug durchgeschleust, um den schnellen Aufstieg