Sammelband: 3 wüste Western. Alfred Bekker

      Sie senkt unwillkürlich den Blick, als er sie ansieht.

      Sonst ist sie nicht schüchtern und so schnell lässt sie sich von Niemandem was sagen. Aber diesem Blick kann sie nicht standhalten. Ein Blick, der ihr bis in das tiefste Innere ihrer Seele zu gehen scheint.

      “Einen Drink, Prediger?”, fragt der Barmann.

      Der Prediger wendet den Kopf.

      Sein Blick ist so durchdringend wie der Schuss aus einem 45er aus einer Entfernung von nicht mehr als einer Handspanne.

      “Nur Wasser”, sagt der Prediger.

      Seine Lippen bewegen sich kaum, während er spricht.

      Der Barmann hebt die Augenbrauen

      “Wasser?”

      “Hat der Herr dir keine Ohren wachsen lassen, um zu hören?”

      “Doch, doch...”

      “Was fragst du dann!”

      “Ist ja schon gut!”

      Der Keeper stellt das Wasser auf den Schanktisch.

      Der Prediger nimmt es.

      Er trinkt es in einem Zug.

      Er verzieht das Gesicht, als würde es bitter schmecken oder in der Kehle beißen wie hochprozentiger Whiskey. Dann stellt er das Glas wieder hin. Das klirrende Geräusch hat etwas Durchdringendes. Ein Laut, der durch Mark und Bein geht.

      Er geht auf die junge Frau zu.

      "Wie heißt du?"

      "Madeleine."

      "Wie heißt du wirklich?"

      Sie macht die Augen schmal. Ihren schwefelhöllengrünen Augen scheinen dadurch noch mehr zu leuchten. "Hey, Mann..." Sie sieht ihn an und wird ganz blass. "Kennen wir uns irgendwoher?"

      "Wie heißt du wirklich?", fragt er. Sein Gesicht ist so regungslos, als sei es aus Granit geschlagen worden. Sein Blick so durchdringend wie der Stich eines Dolchs.

      "Okay, wenn es dir Spaß macht: Betty."

      "Ich bin deinetwegen hier, Betty."

      "Ach, wirklich? Sollen wir gleich hoch aufs Zimmer gehen?"

      "Ja."

      “Für einen Prediger hast du es aber ganz schön eilig.”

      “Gehen wir”, sagt der Prediger. Und so, als wolle er über diesen Punkt keine Missverständnisse aufkommen lassen, fügt er noch hinzu: “Jetzt!”

      Sie seufzt. "Dann bringen wir es hinter uns", meint sie.

      Eine der anderen Frauen grinst dreckig. Das hätte sie besser bleiben lassen, denn sie hat faule Zähne. Aber mit geschlossenem Mund sieht sie ganz passabel aus. Und Betty? Die scheint sich kaum darüber zu freuen, was ihr bevorsteht.

      Der Prediger folgt ihr die Treppe hinauf.

      "Wer hätte das gedacht", sagt der Keeper "Ein Prediger, der so aufs Ganze geht!" Er kann sich ein Grinsen nicht verkneifen.

      "Ja, so kann man sich täuschen!", grinst die Schöne mit den schlechten Zähnen.

      "Lass den Mund zu", sagt der Keeper. "Dein Mundgeruch vertreibt uns sonst noch die letzten Kunden.”

      2

      Betty liegt nackt auf dem breiten Bett. Der Prediger hat sich die Jacke ausgezogen und den Hosenschlitz geöffnet, während er sie genommen hat. Mehr hat er nicht abgelegt. Selbst die Holster mit den Mauser-Pistolen nicht.

      “Du erinnerst mich an jemanden”, sagt sie.

      “Kann sein.”

      “Nein, im Ernst. Du siehst jemandem ähnlich, den ich mal...”

      Er dreht sich um.

      Sein Blick ist durchdringend.

      Stechend.

      Er sagt kein Wort.

      Sie schluckt. “Oh, mein Gott”, sagt sie.

      “Du sollst den Namen des Herrn nicht missbrauchen oder unnütz im Mund führen”, sagt der Prediger. “Hast du davon noch nichts gehört?”

      Sie ist so bleich wie die Wand geworden. “Du siehst jemandem ähnlich.”

      Das ist eine Eigenschaft, die er hat. Es geschieht dem Prediger nicht zum ersten Mal, dass ihm Ähnlichkeiten mit irgendwem nachgesagt werden.

      “Mit wem?”, fragt er.

      “Das ist schon lange her.”

      “Sag es.”

      “Macht dich das an, oder was?”

      “Sag es einfach.”

      Sie zögert, setzt sich nun auf. “Da war mal ein Mann, der hieß Frank Bolan, der hatte hier in der Gegend viel Geld gemacht, weil er Gold gefunden hatte. Der... starb hier.. Mein Gott, du siehst aus, als würdest du ein Bruder von ihm oder so etwas Ähnliches sein.... Wie aus dem Gesicht geschnitten.”

      “Erzähl mir mehr über Frank Bolan.”

      “Nein, das will ich nicht.” Sie schüttelt den Kopf. “Ich weiß auch gar nicht, weshalb ich überhaupt damit angefangen habe.”

      “Weil es dich erleichtert.”

      “Wie bitte?”

      “Du hast mich genau verstanden.”

      Sie winkelt ihre Knie an, schlingt ihre Arme darum, sodass ihre schweren Brüste sich dagegen drängen. Sie sieht aus, als wolle sie sich schützen.

      “Wo ist Frank Bolan jetzt?”, fragt der Prediger.

      “Er ist tot”, sagt sie.

      “Starb er hier, im HAPPY SINNER?”

      “Ja.” Ihre Stimme ist tonlos geworden.

      “In deinem Bett?”

      “Was?”

      “Du weißt genau, was ich meine.”

      “Ja, aber...”

      “Es ist sinnlos, etwas vor mir verbergen zu wollen.”

      Sie schluckt.

      “Du weißt es?”

      “Erzähl mir einfach alles!”

      “Warum sollte ich das tun?”

      “Weil du deine Sünden bekennen solltest, bevor du vor den Herrn trittst.”

      Sie weicht vor ihm zurück, als habe sie nicht einen Mann Gottes, sondern den leibhaftigen Satan vor sich.

      Sie sieht ihn an und die Furcht leuchtet in ihren Augen. Wer zum Teufel ist dieser Mann?, geht es ihr durch den Kopf. Sein Gesicht... Es ist seltsam! Es sieht aus wie Frank Bolans Bruder oder ein naher Verwandter! Oder sein Geist...

      “Was willst du von mir?”, fragt sie.

      “Die