Bolan und die Cleveland-Pipeline: Ein Mack Bolan Thriller #30. Don Pendleton

besetzten die Taschen des schwarzen Anzugs. Schwarze Turnschuhe an den Füßen vervollständigten die Ausrüstung.

      Eine leichte Untersuchung, ja. Hoffentlich. Er verschmolz für eine schnelle und stille Aufklärung mit der Nacht, blieb den beleuchteten Bereichen fern und hielt sich sorgfältig in der Dunkelheit, während er sich auf die gedämpften Stimmen zubewegte.

      Der Richter hatte den Pro-Shop erwähnt, der in Richtung des Golfplatzes liegen sollte. Aber dort draußen herrschte nichts als Dunkelheit – und es bestand keine Notwendigkeit, über das Hauptklubhaus hinaus zu fahren.

      Die Stimmen kamen aus dem Poolbereich. Männlich, zwei von ihnen etwas streitlustig, aber anscheinend in einer gemeinsamen Unternehmung verbündet. Eine verdammt tödliche Unternehmung, ja.

      „Ich sage, wir ziehen ihr einen Badeanzug an. “

      „Blödsinn, dann such dir doch einen. “

      „Ich könnte einen finden. Sie haben da drin einen ganzen Laden voll davon. “

      „Vergiss es. Das ist genauso gut. Sie war allein hier, nachdem alle weg waren. Sie beschloss, schwimmen zu gehen. Warum nicht mit nacktem Hintern? Wer sollte sie schon sehen? “

      „Gott, es ist fast eine Schande, nicht wahr? Das würde ich mir jeden Tag ansehen. “

      „Hör auf, du brichst mir das Herz. Es ist nur eine weitere Braut, Lenny. Eine kluge Braut. Jetzt hilf mir doch mal, verdammt. Wenn sie mir noch mal in die Eier tritt, bist du dran. “

      „Ich schätze, sie tritt gegen alles. Sieh dir das an, ja? Sie schreit mit ihren Augen. Sie hat Angst, den Mund zu öffnen. “ Der Typ kicherte böse. „Sie hat dir geglaubt, Chuck. Sie glaubte wirklich, dass du ihr was zum Kauen gibst. “

      „Ich gebe dir gleich etwas zu kauen, wenn du das hier vergeigst. Nimm ihre Füße, verdammt. “

      Bolan hatte sie jetzt im Blick.

      Die Unterwasserbeleuchtung im Inneren des Pools sorgte für eine eher sanfte Beleuchtung der makabren Szene am Beckenrand. Eine schöne, üppige und ziemlich nackte junge Dame lag passiv auf dem Rücken am Wasserrand. Zu diesem Zeitpunkt hatte Bolan keinen klaren Blick auf ihr Gesicht, aber er hatte den Eindruck, dass sie bei Bewusstsein war. Kleine würgende Schluchzer an der Grenze zur Hysterie bildeten einen seltsamen Kontrast zu der fügsamen Art und Weise, in der sie ein unglückliches Schicksal annahm. Die beiden Jungs standen hüfttief im Pool und bereit, das Mädchen mit hineinzuziehen.

      Ein Maschendrahtzaun stand quer über Bolans Weg, und das Tor befand sich am anderen Ende. Er traf diese Barriere auf dem Weg, sprang darüber und landete leicht auf der anderen Seite, fast genau an der Stelle, an der das Mädchen gelegen hatte. Sie war nun im Wasser, untergetaucht zwischen den beiden vollständig bekleideten Killern, die Augen entsetzt geöffnet und – ja, Lenny schrie.

      Die beiden Sadisten schienen aus dem Leiden des Mädchens einen seltsamen Kick zu bekommen. Offenbar spielten sie schon seit geraumer Zeit mit ihr, hielten sie gerade noch unter Wasser und zogen sie vielleicht sogar in Intervallen heraus – rein im Interesse der Erhaltung der Grausamkeit, um das Ertrinken zu verlängern und dabei diesen zerbrechlichen Geist auf einen gelähmten Klumpen passiven Terrors zu reduzieren.

      Es war schon eine Weile her, dass Mack Bolan eine solche mitfühlende Wut empfunden hatte.

      Die hervortretenden blauen Augen starrten ihn an – und er wusste, dass sie sah, trotz 15 Zentimeter Wasser und geisttötendem Terror. Bolan wusste auch, dass sie nie die Hoffnung verloren hatte, dass sie sich dem Terror nie völlig ergeben hatte.

      Lennys Augen hatten etwas entdeckt, das von den Füßen des Mädchens heraufgezogen war und sich langsam zu einer Konfrontation mit eisiger Empörung steigerte.

      „O Scheiße “ , murmelte er.

      Das waren angemessene letzte Worte. Die große silberne Knarre donnerte und beendete die sadistischen Spiele. Ein Stück von Lennys Kopf hüpfte über das Wasser, wobei er Mist und karmesinrote Flüssigkeiten hinter sich her schleppte.

      Der andere Kerl ließ das Mädchen los, als ob es plötzlich große Hitze entwickelt hätte, die Hände erhoben sich zu den Sternen in einem stillen Flehen um Gnade. Bolan schickte dem Kerl alle Gnade, die er finden konnte, eine große, pilzförmige Kugel direkt zwischen die Augen. Dann schnappte er das gequälte Mädchen aus dem Dreck und befreite sie aus dem Schrecken, drückte es zärtlich an seine Brust und murmelte beruhigende Worte.

      Er brachte sie zu einem Sonnenstuhl und legte sie sanft hin, wobei er kalte Arme und Unterleib massierte, um ihr beim Ausstoßen unerwünschter Flüssigkeiten zu helfen. Sie stotterte und hustete kooperativ, aber die terrorisierten Augen verließen ihn nicht, bis er aufstand und sich auf die Suche nach ihrer Kleidung begab. Er kleidete sie an, warf ihre Tasche über seine Schulter, hob sie dann wieder auf seine Arme und trug sie von diesem abscheulichen Ort weg.

      Er war wegen Antworten gekommen und fand nur noch mehr Fragen.

      Aber Mack Bolan beschwerte sich nicht – und all die neuen Fragen konnten auf eine bessere Zeit und einen besseren Ort warten. Das konnte der Henker auch. Sparks, Funken – ja, vielleicht. Aber es war definitiv eine Nacht für Sergeant Mercy geworden.

      Und das war auch in Ordnung.

      Kapitel 3: Identitäten

      Bolan brachte das Mädchen in seinen „Unterschlupf “ an der Westküste und steckte es ins Bett. Er war etwas besorgt über den Zustand der jungen Frau, aber – da er den Feind kannte – zögerte er auch, ihre Sicherheit anderen anzuvertrauen, bis er das ganze Ausmaß ihres Problems erfahren hatte. Er hatte zu viele niedliche Kinder – oder das, was von ihnen übrig geblieben war – gesehen, die in der Mafia den Zorn menschlicher Monster auf sich gezogen hatten.

      Aber sie hatte ihm überhaupt nichts gesagt, und er hing im Moment irgendwie an ihr fest. Die körperliche Verfassung schien in Ordnung zu sein. Die Atmung war etwas schnell, aber der Puls war gut, die Augen sahen okay aus, der Körper war bis auf ein paar kleine Kratzer auf dem Rücken nicht verletzt. Es war ihr geistiger Zustand, der Bolan Sorgen bereitete. Zuerst hatte sie sich fast wie jemand in Trance verhalten – scheinbar klar und bei Bewusstsein, aber völlig unempfänglich für seine Gegenwart. Sie hatte kein Wort gesagt, nicht einmal mit diesen großen Augen, die im Wissen um den Tod so ausdrucksstark gewesen waren. Diese Augen schlossen sich irgendwann während der stillen Reise. Sie schien zu schlafen, aber Bolan konnte sich nicht einmal dessen sicher sein.

      Dank eines Führerscheins, den er in ihrer Handtasche fand, kannte er ihren Namen und die wichtigsten Daten. Die einzigen anderen Identifikationsgegenstände waren ein paar Kreditkarten, die ihm nur sagten, dass sie kreditwürdig war. Mehr nicht. Er hatte sie also einfach ins Bett gebracht und auf das Beste gehofft.

      Bolan ging dann zum Telefon und begann die damit verbundene Prozedur in Richtung eines „sauberen “ Telefonkontakts mit seinem Freund und Vertrauten im feindlichen Lager – Leo Turrin, der einzige Bundesagent, der Undercover arbeitete. Er wählte direkt eine New Yorker Nummer und erhielt beim dritten Klingeln ein schläfriges „Ja “ .

      „La Mancha? “ , fragte Bolan nach.

      „Sie haben die falsche Nummer, verdammt, um vier Uhr morgens “ , lautete die wütende Antwort.

      Bolan sagte: „Dann fahr zur Hölle “ und legte auf.

      Er zündete sich eine Zigarette an und ging in die Küche, um fünf Minuten totzuschlagen, bevor er zur Direktwahl einer anderen New Yorker Nummer zurückkehrte. Die gute Stimme am anderen Ende war noch etwas belegt vom Schlaf, aber sie klang gut. „Schläfst du denn nie? “ , fragte sie ihn.

      „Eines Tages werde ich das tun “ , versprach Bolan nüchtern. „Ich glaube, ich habe hier einen Funken geschlagen, Leo. “

      „Was geht hier vor? “

      „Ich hoffe, dein enzyklopädischer Verstand kann mir das sagen. Frage einen Bundesbezirksrichter für mich in deinem Computer ab. Der