Bolan und der Kreuzzug in New Jersey: Ein Mack Bolan Thriller #17. Don Pendleton

ganz ruhig seine Standpunkte klar, wann immer er konnte.

      Für einen externen Beobachter mag es so ausgesehen haben, als wäre Mack Bolan zu den Tassilys „geschickt“ worden. Wie er sich erholte, so auch sie – auf so viele subtile Arten.

      Am dritten Tag war Bruno viel gesprächiger, weniger feierlich und grüblerisch geworden, manchmal sogar humorvoll und verspielt.

      Sara war sich definitiv bewusst geworden, dass Bolan ein Mann war. Sie hatte es sich zur Aufgabe gemacht, Dinge mit ihren Haaren zu machen, einen Hauch von Make-up zu tragen, und sie hatte sogar die Blue Jeans zugunsten ein paar heller kleiner Kleidungsstücke aufgegeben, die sie auf ihrer Nähmaschine genäht hatte, während Bolan schlief.

      An diesem dritten Tag fuhr Bruno mit seinem Hühnerlaster nach Manhattan, um eine dringende Besorgung zu machen. Er ging bei Tagesanbruch und versprach, bei Einbruch der Dunkelheit zurückzukehren, andernfalls, „die Glocken zu läuten und ein Gebet für den Rumänen zu sprechen“.

      Bolan war nicht allzu besorgt um die Sicherheit der Mission. Bruno nahm häufig seine eigenen Vögel mit auf den Markt. Diese Reise in die Stadt scheint Routine zu sein, falls jemand über das Kommen und Gehen auf diesem Bauernhof wachte.

      Sie hatten Bolan zurück in ein Loft im Bruthaus gebracht, das jetzt mit Tausenden von piepsenden Küken erfüllt war – ein Schritt, der auf Bolans Drängen unternommen wurde. Er nahm auch die Reste seiner Kriegswaffen mit – die leere Beretta, die fast leere AutoMag und den Talifero-Revolver mit drei scharfen Patronen.

      Bruno hatte ihm eine versteckte Koje im Dachboden über den Küken gebaut und sie mit sauberem Stroh gepolstert, das mit ein paar schweren Decken bedeckt war. Es war sehr bequem. Seine Medikamente waren da, ebenso wie eine Vielzahl von proteinreichen „Knabbereien“ – Käse, gekochte Eier und so weiter. Außerdem kam Sara alle paar Stunden heraus und gab ihm eine Ration warmer Mahlzeiten.

      Am Morgen, an dem Bruno nach Manhattan aufbrach, kam Sara um acht Uhr mit Maßband, Block und Bleistift in der Hand auf den Dachboden.

      „ Wofür ist das?“, fragte Bolan verwirrt.

      „ Um zu sehen, wer du bist, wie groß du bist“, antwortete sie und nahm seine Maße an jedem erdenklichen Punkt und Winkel vor.

      Ein paar Mal während dieser Operation blieben ihre Blicke aneinander hängen für längere Zeit, und es schien, dass die Dinge etwas außer Kontrolle gerieten.

      Sie war jedoch ohne ein weiteres Wort wieder hinausgegangen, und um zehn Uhr war sie zurück, mit einer sehr engen Kopie seines bevorzugten Kampfoutfits – einem schwarzen, hautengen Zweiteiler mit allen praktischen Taschen an den richtigen Stellen.

      Bolan war tief beeindruckt. „Wie hast du das gemacht?“, staunte er.

      „ Nur eine Kleinigkeit, die ich aufgepeppt habe“, antwortete das Mädchen und versuchte, ihren Stolz auf die Produktion zu verbergen. „Es war gar nicht so schwer.“

      Sie reichte ihm ein gefaltetes Blatt schweres Papier. Er erkannte es sofort als von der großen Schreibtafel kommend, die er so oft in ihrem Besitz gesehen hatte. Offensichtlich war es der Skizzenblock eines Künstlers, und sie hatte Bolan sehr künstlerisch gezeichnet, wahrscheinlich als er in ihrer Gegenwart schlief, aber so, wie sie sich ihn vorgestellt hatte, in vollem Kampfornat. Alles war da – die Waffen, die Gürtel, die Besonderheiten – und sie hatte eine katzenartige Haltung in diesem durchtrainierten Körper sowie ein wild knurrendes Gesicht eingefangen, das irgendwie noch etwas Heiliges an sich hatte.

      Ganz leise fragte er sie: „Bin ich das für dich?“

      „ Ja“, antwortete sie, genauso leise.

      „ Woher hast du das Kampfgerät?“, fragte er.

      Sie zuckte mit den Schultern. „Habe es aufgehoben. Ich schätze, du wurdest von jedem Polizisten des Landes gezeichnet. Ich habe es oft in der Zeitung gesehen.“

      Er sagte: „Ich verstehe.“

      „ Probier ihn an. Der Anzug.“

      „ Später“, sagte er ihr und seufzte.

      „ Ich habe deine kleinen Zehen schon oft gesehen.“

      „ Später“, murmelte er.

      „ Mack Bolan, ich glaube, du bist hoffnungslose prüde“, sagte sie. Sie beugte sich über die Koje und zog das Laken von ihm weg, bis zum Anschlag, und faltete es penibel zu seinen Füßen zusammen.

      Das, dachte Bolan, war der Ort, an dem er ins Spiel kam.

      Nur, dass es jetzt nicht einmal ein Handtuch gab, um sein Gefühl der Scham zu schützen.

      Das war jedoch ganz offensichtlich keine Zeit für Scham.

      Sara zog ihr Kleid aus und faltete es vorsichtig mit den gleichen studierten Bewegungen zusammen, mit denen sie das Bettlaken behandelt hatte. Sie legte das Kleid auf die Packkiste, die Bolan als Nachttisch benutzte, und ging dann zum Fenster, um einen kurzen Blick nach draußen zu werfen.

      „ Bin ich bereit dafür?“, fragte er sie und fühlte sich albern bei den Worten.

      „ Ich weiß nicht, wie es dir geht“, antwortete sie und wandte sich mit einem feierlichen Lächeln an ihn. „Aber ich bin es wirklich.“

      „ Nun, zum Teufel …“

      Sara zog ihren BH aus, als sie den Weg zu Bolans Koje zurückging. Es war seltsam, dachte er, wie Kleidung einige Mädchen so unterentwickelt aussehen ließ, obwohl sie in Wirklichkeit nicht so waren … wie dieses hier. Sie war wunderschön proportioniert. Die Brüste waren zart, aber perfekt geformt, fest und aufgerichtet – unglaublich glänzend.

      Sie legte den BH zu dem Kleid, hakte dann beide Daumen in den Bund ihres Höschens und stand einfach da und starrte ihn mit diesen klaren Augen an.

      Sie schien dort festgefroren zu sein, plötzlich, das Höschen noch so leicht heruntergezogen, eine Statue in leuchtenden Fleischfarben.

      Bolan bemerkte dann, dass diese Hände zitterten. Er ergriff eine und sagte zu ihr: „Bist du sicher, dass du weißt, was du tust. Das ist sehr wahrscheinlich deine letzte Chance, auszusteigen.“

      „ Du hilfst kein mir bisschen“, protestierte sie schwach mit wackeliger Stimme. „Ich habe geprobt und geprobt. Hatte alles ausgedacht – was ich sagen würde, was du sagen würdest – und du tust es nicht.“

      Er sagte: „Keine Proben nötig, Sara. Nicht, wenn es das ist, was du wirklich willst.“

      Sie schrie: „Oh, Gott, das tue ich !“ Und damit brach sie völlig zusammen, verbarg ihr Gesicht in den Händen und heulte ihr Herz heraus.

      Er zog sie mit sich herunter, machte sanft Platz für sie und tröstete sie mit liebevollen Berührungen und beruhigenden Worten, und sie wurde sehr schnell zu einer Frau in seinen Armen, da jeder nach seinem eigenen Bedarf jene besondere Heilung fand, die irgendwie die Schmerzen der Welt zu rechtfertigen schien.

      Und einige Zeit später sagte Bolan ihr bewundernd: „Du hattest Recht, Sara. Du bist sicher kein Kind.“

      Sie lagen in lockerer Umarmung da und sprachen eine ganze Weile über verschiedene Dinge – ernste Dinge, sinnlose Dinge, Mann-Frau-Dinge – und nachdem ihnen die Worte ausgegangen waren, klammerten sie sich einfach in einer stillen Gemeinschaft außerhalb der Zeit aneinander.

      Später zog er den schwarzen Anzug für ihre zufriedene Inspektion an und ließ ihn dann an, als sie sich in eine andere ruhige Stimmung kuschelten.

      Irgendwo am frühen Nachmittag fiel Bolan in einen tiefen Schlaf. Es war wahrscheinlich seine friedlichste Ruhe seit Wochen, und er wusste nicht, wann Sarah ging.

      Er erwachte ganz plötzlich, allein, mit der Sonne tief am Himmel und perfekt umrahmt in seinem Fenster – und mit einem tierischen Verständnis von Gefahr.

      Es hatte einen Aufschrei unten durch das Haus gegeben – einen menschlichen Schrei oder Aufschrei oder