Короткая жизнь. Юлия Сватова

Бабушка в юности учитель русского.

      Ты ушел от меня к рыжей женщине хромой… (Ю. Чичерина)

      Мало того, что ты УШЕЛ от меня к ней. Ты благородный, а мне больно.

      Так ты еще ушел от меня к НЕЙ. Это уже обидно.

      Смущаясь, ты просишь прощения. Странно.

      Разводишься. Закономерно…

      Тебя опять клеймили, ой, прости, женили. Забавно.

      Хорошо, что мне больше не больно, наблюдать за тобой интересно.

      Здравствуйте мама и папа, писала курица лапой (автор-?)

      Бабушка с тяжелым вздохом проверяет мою тетрадь. В очередной раз выговаривает мне за мой корявый (да, именно корявый) почерк. Она всегда проверяет мою «домашку». Она всегда выговаривает. Искренне стараюсь писать ровно. После второго слова буквы предательски ползут в разные стороны, после второй строчки жутко устают пальцы, а после второго предложения все становится на круги своя: вкривь и вкось.

      Однажды в порыве отчаянья бабушка «вспоминает» замечательную историю о чудесном исправлении своего почерка. С той поры эта история с удовольствием рассказывается мне при любом удобном и не удобном случае.

      История была действительной замечательной, и я решила записать ее. А руководитель кружка журналистики, где я занималась в то время, с удовольствием опубликовал ее в местной газете.

      Так я начала писать и не могу остановиться до сих пор. Жаль только почерк у меня корявый.

      Развод.

      Мне 27 или коло того. Мой старший братец развелся после 12 лет совместной жизни. Днем он работает и держится «бодрячком», а с наступлением вечера на него нападает ностальгия, тоска, отчаянье и еще много неприятных эмоций сопутствующих разводу, с которыми он не в силах справиться сам. Часам к десяти вечера эмоции достигают апогея, и он звонит… конечно же сестренке, которая всегда приедет и никогда не откажет…

      Мчусь через весь город. Пьем красное вино, говорим. Утешаю, подбадриваю и слушаю, слушаю, слушаю… Это все, что я могу ему дать, да собственно это все, что ему сейчас необходимо.

      Возвращаюсь домой за полночь, бесшумно, почти не дыша открываю дверь, с единственной мыслью поскорее добраться до кровати и забыться крепким сном, на те несколько часов, что остались до начала рабочего дня. Прохода в обход кухни нет. На кухне держит оборону мама, атакованная ностальгией, тоской, отчаяньем и множеством неприятных переживаний, сопутствующих разводу любимого сына. Я мобилизуюсь и утешаю, подбадриваю и слушаю, слушаю, слушаю… хоть сил больше нет… надежды выспаться тоже нет. Завтра, или после завтра позвонит братик сестренке, которая всегда приедет и никогда не откажет. Со временем брат стал справляться все лучше, звонить все реже. А прохода в обход кухни по-прежнему нет…

      Отец.

      Мне три. Мама на работе во вторую смену. Сижу на полу в коридоре, прижавшись спиной к стене. Уже не плачу, слишком страшно, чтобы плакать, да и сил плакать больше нет. Бабушка в кухне «разбирается» с пьяным отцом. Бабушка не боится никого. Мне не важно,