Золото Каддафи. Никита Филатов

продавая какую-то контрабандную черепицу, потом так же стремительно разорился, потом снова встал на ноги, купил дом, дачу, катер, еще один дом за границей… Тем не менее даже сейчас он с охотой и радостью время от времени ввязывался во всяческие авантюры.

      – Пиво холодное… – сообщил Николай, закрывая дверь.

      Михаил Анатольевич огляделся по сторонам. Номер, в котором обосновались Петрович и Коля, был двухместный – намного просторнее, чем его собственный, но попроще. Скомканные простыни на кроватях были кое-как, для порядка, прикрыты гостиничными покрывалами. В центре письменного стола, превращенного в стол обеденный, красовалась уже почти ополовиненная упаковка баночного пива. Вокруг нее дожидались своей неминуемой участи несколько сморщенных фиников и какое-то мясо – просоленное, прокопченное и порезанное на продолговатые ломтики.

      – Это что у вас?

      – Верблюжатина, – пояснил Николай. – Прикупили на местном базаре.

      – А это что такое? – Иванов показал на початую бутылку с какой-то прозрачной жидкостью.

      – Водка. Финиковая. Называется «аракия».

      – Плеснуть на донышко, командор? – Петрович затушил сигарету и протолкнул окурок в пустую банку из-под пива, служившую теперь пепельницей. – Для дезинфекции организма?

      – Нет, ребята, я лучше пивка… – Иванов аккуратно подвинул раскрытую сумку, оказавшуюся на пути, под ногами, и уселся на стул, прямо перед телевизором.

      Передавали футбольный матч – кажется, между сборными Камеруна и Южной Африки. Счет в игре был пока нулевой, и арабская скороговорка комментатора воспринималась как необязательное, но и не слишком навязчивое звуковое сопровождение застольной беседы.

      – Как долетел? – поинтересовался Петрович.

      – Все в порядке. – Михаил Анатольевич открыл банку и сделал глоток: – Хорошо… то, что надо!

      – Пиво, между прочим, древние египтяне изобрели. То ли пять, то ли шесть тысяч лет назад, – блеснул эрудицией Николай. – Специально для этого климата.

      – Что с пароходом?

      – Сейчас… – после непродолжительных поисков Петрович обнаружил на столе среди мусора и закусок бумажную ленту, свернувшуюся в рулон. Отряхнув от мясных крошек, он передал ее Иванову: – Прислали факс. Задерживаются из-за погоды.

      – Прихватило?

      – У них там шторм, в Индийском океане, – кивнул Николай. – Ползут по два узла в час.

      – Моряк, блин! Узел – это и так миля в час. Надо говорить…

      – Сам знаю, – отмахнулся Николай от напарника. – Нашелся, тоже…

      – Сколько, значит, еще им до Порт-Судана идти? – прекратил перепалку между морскими волками Михаил Анатольевич.

      – Суток пять, если не больше, – прикинул Петрович. – Повесимся тут, я уже чувствую.

      – Простой должен оплачиваться как обычные суточные? – В голосе Николая зазвучали отчетливые признаки беспокойства. – Правда ведь, командор?

      – Ну, обычно проблем с этим нет.

      – А