Любовница своего бывшего мужа. Ашира Хаан

реакции и жесты. Будто только и ждали условного сигнала.

      И вот сейчас начинается какая-то латина, я уже и не помню ни черта, и одна не станцую – а с ним – помню. Вот так повернуться, прижаться спиной, сползти по его ногам, повернуться и бросить яростный взгляд. Уйти – вернуться, стукнуть каблуками…

      В этом месте раньше мы начинали творить совсем непристойное безумие – он прижимался сзади, клал ладони на низ моего живота и начинал медленно тащить вверх и так довольно короткое платье, вжимая пальцы прямо между ног и чувствуя-зная, что белья на мне нет. И то, что кто угодно мог повернуться и увидеть это, заводило невероятно.

      Ну кому я вру – сейчас, когда он ничего подобного не делает, лишь символически обозначает это движение, когда ловит мой ответный жест, тоже оборванный на половине, меня это тоже заводит.

      Я так давно не танцевала.

      Что за глупости, я только что перетанцевала со всем мужским половозрелым составом компании!

      Но я так давно не танцевала, когда танец – отражение мыслей. Когда танец – отражение того, что будет часом позже среди скомканных простыней. Когда вот этот жаркий выдох в шею повторится до последней ноты, но будешь чувствовать не трущуюся о бедра ткань легких брюк, а кое-что горячее и твердое.

      Впрочем, я и сейчас чувствую кое-что твердое – оборачиваюсь и вижу, как расширяются зрачки Антона. И у него очень многообещающий взгляд.

      Я уже собираюсь отнять у него свою руку и уйти, тем более что песня как раз кончилась, но Антон не дает это сделать. Наоборот, он притягивает меня к себе и шепчет на ухо:

      – Давай поговорим?

      – Мы обо всем уже поговорили. – Я заучивала эти слова наизусть, до автоматизма, чтобы не сдаться, когда он придет ползать на коленях и умолять простить.

      Но он так и не пришел. Не пригодилось.

      – Мы нехорошо расстались и плохо поговорили. – Он прижимает мою руку к своей груди, и я чувствую стук его сердца. Очень быстрый стук.

      – Нет…

      Но почему нет?

      Чего я боюсь?

      – Только не здесь, – продолжает он, как будто я уже согласилась. – Давай покатаемся по городу и…

      – Солнц, я вчера уже все сказала про твой кабриолет! – выпаливаю я и испуганно зажимаю рот рукой.

      Я не хотела! Это «солнц» вырвалось так же автоматически, как те жесты и касания.

      – Сейчас попрошу у кого-нибудь нормальную машину, – улыбается он и крепко сжимает мою руку в своей, уводя из танцующей толпы, как маленькую девочку.

      И я в полном шоке позволяю ему это сделать. В голове стучат оправдания, что мы просто поговорим, в сердце живет ничем не убиваемая надежда, а между ног разливается нереальное тепло, которому нужно другое такое же тепло. Кто же проснется во мне, чтобы вернуть в разумный мир?

      Море в такт

      Вместо разговора мы молчим.

      Я в шоке, а он просто ездит по ночным улицам Лимассола, проскакивая светофоры, тормозя перед