Муза, Муров и Мороз. Я.ЛОН

осенняя пора, – выдавил из себя Муров и замолчал.

      Несколько раз пробовал начинать, но больше двух строк дело не пошло.

      После очередной попытки Евгений Владимирович не выдержал. Он плеснул себе в рюмку:

      – Смотри как нужно, – выпил и закончил катрен:

      «Красивый клён в окошке золотится,

      Печальная осенняя пора,

      Пришёл я к Сенину, чтоб горем поделиться,

      Но выпили, теперь домой пора».

      – Понял? И лирично, и про жизнь, – сам себя похвалил ветеран и тут же покритиковал. – Хотя «пора – пора», не очень, конечно, рифмочка. Ну да ладно, для экспромта сойдёт. Ещё попробуем?

      – Нет, дядь Жень, я и так засиделся, – засобирался Борис, усмотрев в стихах намёк. – Пойду домой, отдохну, подумаю. Что-то не получается совсем.

      Ничего конкретного не узнав у литературного аксакала, Борис направился домой.

      Бомж Димыч

      На следующий день Борис проснулся довольно поздно, почти к обеду. Полежал, рассматривая потолок, пощёлкал кнопками пульта от телевизора – ничего интересного: в Сирии окончательно побеждённые террористы снова активизировались, у геополитических соседей всё плохо – коллапс просто, доллар скоро сравняется с евро… – в рублевой стране без этой информации никак, и направился на кухню. Уже заканчивая завтракать, хоть по времени скорее подходило слово «обедать», решил для себя, что Сенин всё же в основном прав: чтобы почувствовать вдохновение, нужно смотреть на красивое. Впитывать, так сказать. От природы брать, от истоков. Поэтому парень решил побродить по городу, надеясь, что осенняя погода навеет… Что-то же должна, хоть немного. Другим же веяла, и не по-мелочи: Александру Сергеевичу, например.

      Погода стояла по-летнему тёплой, и в связи с этим Муров наметил себе достаточно большой маршрут для прогулки пешком, проигнорировав транспорт в принципе. Проходя мимо парка, парень решил передохнуть и полюбоваться листопадом, и если повезёт, то посмотреть на белок, давно освоивших данную территорию. Литератор присмотрел скамью чуть в стороне от центральной аллеи, присел и осмотрелся. Белок однако не заметил. Голуби были, суетились мелкие пичуги, на воробьёв похожие, галки скакали, грачи деловито расхаживали, что-то выглядывая в листве, сорока не решалась спуститься с высокой ветки… По дорожкам несколько мамаш и бабушек катали детишек в колясках. Детвора постарше самостоятельно каталась на велосипедах и самокатах или носилась друг за другом с визгами и криками. Стайка подростков чуть дальше по аллее что-то сосредоточенно изучала в смартфонх друг друга, образовав круг и не обращая на окружающих внимания. На углу парка ярким пятном, вероятно последние дни, громоздился надувной аттракцион, нечто среднее между батутом и горкой. В общем, ничего необычного. Борис откинулся на спинку скамьи, поднял лицо к небу, прищурился, чтобы солнце не очень слепило, и расслабился.

      – Здравствуйте, книгу купить не желаете, – раздался рядом негромкий, словно осипший от простуды, мужской голос.

      Борис повернулся на звук. Возле скамьи стоял потрёпанного