Неиспитое вино. Татьяна Летнева

спицей

      За нить, за суть твою

      Раздумием своим

      За безразличие твоё

      Хочу… вдруг зацепиться,

      Лучом от солнца…

      Своей души… иль неба…

      Чтоб вязью слов

      Начать вязать…

      Быль-небыль…

      Мы друг для друга

      Лишь страницы…

      Закрытой книги…

      Что случится,

      Если вдруг меня не будет?

      Ко мне летела

      Белой птицей мечта,

      Нечаянная радость,

      Но мне ли познавать

      Прикосновений сладость?

      Я нарисую вновь

      В своей душе Любовь,

      Которой суждено

      Осуществиться

      Совсем чуть-чуть…

      Полуобрывки фраз

      И путаные мысли.

      Так… несколько минут…

      И много хочется сказать,

      А получается – молчать.

      В один лишь вдох и выдох

      Чувства-мысли одевать

      И уносить с собой.

      Не насмотреться

      Сквозь сигаретный дым?

      Особый дар,

      Который невозможно

      Отобрать – влюбиться,

      В тебя секретно проникать,

      Запоминать улыбку, взгляд,

      Чтобы потом в себе

      Тебя открытием держать.

      Кто рядится в слова,

      А в жизни раб?

      И кто из нас боится?

      Ты откровению не рад?

      К чему, зачем стремиться?

      Познать в самом себе свой ад?

      Так вот…

      Мы все

      Без исключения – двуличны.

      Мне безразлично,

      Что скажет «бог»,

      Который любит лишь себя

      И кормит нас

      Подачками «сверхвласти».

      Мы в жизни держимся

      Однообразием рутинных,

      Серых дней… не страсти.

      Два мира в нас живут.

      Один – для многих,

      И скрытый – для себя,

      Но чтение есть магия.

      Я говорю так, словно ты

      Мечтаешь…

      «Познать в себе

      Любовь Наоборот»?

      Читать умеешь мысли?

      Не свои – чужие?

      Уже читаешь…

      Во-о-от!)

      Чаянья по чаю… Поэма о любви

      Где эта нить?

      сближения-разъединенья?

      Таится

      в восприятии опять.

      И где нервущаяся связь

      из ниточки любви,

      что через годы видно?

      Обидно.

      Не пишется.

      Не чувствуется.

      Ни-че-го!

      И никого, кто рядом.

      Кто жаждал бы

      и единенья.

      Без выгоды

      и без прозренья.

      В ком «алчность встреч»,

      а не наживы.

      Вы, живы? До сих пор?

      И взгляд, как выстрелом —

      в упор!

      Тонка, остра

      и интересна грань.

      Отстань.

      Он одинок. Я одинока.

      Не знаю Бога.

      Вот лист кленовый.

      Он никому не нужен,

      не мешает.

      А если и слетит

      с верхушки дерева,

      то