150 часов до встречи. Дмитрий Сергеевич Ткаченко

и злюсь ещё сильнее. Не думал, что этот день будет настолько хреновым.

      Вдруг в коридор выходит наша физичка.

      – О, Паш, у тебя телефона Стёпы нет? – кричит она и смотрит на меня. Блин, ко мне ведь обратилась. Что-то совсем загрузился.

      – Нет.

      – Оль, а у тебя урок кончился, что ли? – спрашивает её физручка.

      – Да, я их отпустила.

      Отпустила. Норм. У всех моих одноклассников уже начались каникулы, а я до сих пор торчу в этой школе. Век бы её не видеть!

      – Иди тогда вещи свои забери, – говорит мне физручка. – И вот ключ от спортзала, не забудь закрыть.

      Я возвращаюсь в кабинет физики, беру портфель, поднимаюсь в спортзал, захожу в тренерскую. Открываю файл с флэшки, а он в своём первоначальном виде. Открываю документ с рабочего стола – тоже. Вот же чёрт! Как так вообще получилось?

      Набираю весь текст и правки по памяти. Надеюсь, ничего не заметит.

      Закрываю кабинет, возвращаюсь в учительскую. Завуч показывает физручке фотки со Дня здоровья, предлагая довольно хорошие кадры, но физручка их все отклоняет.

      – Ай, и этих хватит, – и вновь машет рукой. – Паш, вот пара фоток, ты себе скачай, а потом на мой ноут скинешь.

      Да сколько же можно?!!

      Я чувствую, как медленно превращаюсь в Халка. Только не в зелёного, а в красного, от ярости. Глаза уже покраснели и защипали, словно я нанюхался перца.

      Вернувшись в спортзал, сбрасываю на ноут новую версию и возвращаюсь в учительскую.

      – Чего ты торт-то брать не хочешь? – спрашивает Мария Николаевна у физручки.

      – У меня диабет, у мужа тоже проблемы с желудком, куда мне его девать?

      – Ну отдай ученикам своим. Пускай в столовой ещё раз чай попьют.

      Мне даже кусочка никто не предложил. Не заслужил. Блин, так бесит, что руки трясутся. Ну-ну, фиг они дождутся от меня следующего выпуска школьной газеты.

      – Всё сделал? – обращает на меня внимание физручка.

      – Да, – отрезаю я и сую ей ключи. Ухожу прежде чем она успевает меня завалить чем-нибудь ещё.

      Выхожу из школы и ощущаю свободу. Кожей ощущаю, такую лёгкую и нежную. Жаль, что продлится она всего три месяца, а потом опять в эту чёртову школу. Прохладный, но приятный свежий ветер вздымает полы расстёгнутой ветровки, словно крылья. Насладившись этим нереальным ощущением воли, я застёгиваюсь, спускаюсь по порожкам и направляюсь домой.

      Из школьной палатки выходит Королёв, мой одноклассник, и устремляется вперёд. Так, нужно к нему подойти. Я сам не особо уверен в своих действиях, но эта ситуация со статьёй меня так взбесила, что мне срочно нужен антидепрессант.

      Вообще я пытаюсь к нему подойти уже целую неделю, но стесняюсь. Сегодня бояться нельзя. Последний шанс всё-таки. Подбегаю к нему и, не сбавляя шага, спрашиваю на одном дыхании:

      – Слушай, ты ж мне друг, да? – парадирую его фразу, с которой он обращается ко мне каждый раз, когда хочет списать. – Дай сижку.

      – Ты куришь? – спрашивает он, до предела изгибая бровь.

      Я не курю. Раньше иногда бывало, но зависимостью не стало. Просто… в моменты