Волшебство между строк. Ася Райт

Прошу.

      Страж сгреб кругляшок и хотел отвернуться, но путник окликнул его:

      – Страж?

      – Ну чаво еще?

      – Гляди, у тебя бубон! – указав старику на воспалившуюся шею, Чума вошел в город.

      Там… там… там…

      Чума сидел на груде разлагающихся тел, у ног копошилась жирная крыса, иногда она поднимала перемазанную в крови мордочку, принюхиваясь, но вскоре возвращалась к обгладыванию покойника.

      Ему было хорошо здесь! Он впитывал эманации боли, смерти и отчаяния, осоловевший взгляд бесцельно бродил по руинам города. Глупцы, они пытались сжигать покойников, сначала только их, потом вместе с вещами, потом вместе с домами… Вот только тушить разросшиеся пожары было уже некому.

      – Господин? – голос, ворвавшийся в его сознание, был неприятен, он мешал наслаждаться разлитыми вокруг страданиями.

      Чума с трудом сфокусировал взгляд: перед ним стояло несколько человек, в плащах, шляпах и с масками птиц на лицах.

      – Мы знаем, кто вы!

      – И?

      – И хотим, чтобы вы ушли!

      Чума рассмеялся.

      – Зачем? Мне тут хорошо? – мысли путались, эманаций смерти было так много, они как наркотик туманили его разум.

      – Мы знаем, где лучше! Мы проведем вас, господин.

      – И умрете! – Чума снова рассмеялся, не в силах контролировать себя.

      – Мы знаем, на что мы идем! Это будет договор, мы покажем вам, где лучше, а вы оставите город.

      – А там правда лучше? – что-то беспокоило его, но так ли это важно, когда вокруг так много вкусного…

      – Правда!

      – Тогда – приветствуйте меня, идущие на смерть!

      Там… там… там…

      Они обманули его! А он – как он мог? Идиот! Сколько лет прошло? Сколько он пробыл здесь? Но ничего… Ничего, он уже слышит голоса, они говорят про важное археологическое открытие. Он не знает, что это значит, да это и не важно. Важно то, что он слышит, как неизвестный ему механизм долбит толстую гранитную крышку его тюрьмы…

      Там! там! там!

      Чуть-чуть, еще чуть-чуть – и он снова пойдет гулять по извилистым дорожкам между городами.

Макс Драма, @capoeira_simfer

      УЧЕНИК ГРОБОВЩИКА

      – Копай глубже, – слова старого гробовщика скрипели, как лопата о гравий.

      – Я уже рук не чувствую, – пожаловался его ученик.

      – Ничего, дело к концу идет.

      Через пару часов оба, опершись о черенки лопат, осматривали результат трудов. Двести ям ровными рядами, около каждой – холмики земли.

      – Лучше заранее все подготовить, – сказал старый гробовщик, закуривая трубку. – В прошлый раз, когда королеву замуж выдавали, ох и намучились мы. Сначала тела таскали, потом землю рыли, потом опять тела таскали, уже в ямы.

      – В прошлый раз тоже так много было? – ученик осматривал ладони: даже крепкие перчатки не спасли кожу от мозолей.

      Старик сплюнул в ближайшую яму.

      – В прошлый раз меньше.

      – И что, она стоит того…