Виноградная лоза. Сборник рассказов. Егор Васильевич Малейко

в школе. Преподаю язык и литературу.

      – Вы не из наших мест? Когда я училась, вас не было.

      Когда я училась?

      На вид ей было лет 15.

      – Да, я переехал сюда относительно недавно. В том городе у меня…были некоторые трудности.

      – С работой?

      С сердцем.

      – Да, можно и так сказать. А здесь город поменьше – следовательно проблемы тоже невелики.

      Она улыбнулась. Знаете, в один момент все перестало иметь значение. Только её улыбка, я и стены вокруг нас.

      – Хорошо подметили.

      – Порой мне кажется, что только говорить я и умею. Вся жизнь – пепел, а поверх устелены фразы обещания, что этого никогда не произойдет.

      – Красиво. Чьи это слова?

      – Мои.

      – Вы поэт?

      – Писатель. Люблю по вечерам скоротать время написанием историй. Всю жизнь душа нараспашку – нужно было из этого что-то выжать.

      – Почему вы не кушаете?

      И правда: почему?

      – Ой, заговорился.

      Я посмотрел на тарелку: на одной из половин лежал овощной салат, на другой – кусок мясного пирога. Инь-янь кулинарии, добро и зло – мясо и зелень. Все было замечательно. Не помню, когда так вкусно ел в последний раз. Наверное, на День Благодарения. С Яной.

      – Ну как, вкусно?

      – Мне очень нравится. Ваша мама чудесно готовит.

      – О…Это я готовила.

      – Ты серьезно?

      – Да, мама часто задерживалась на работе, про папу даже не стоит говорить: вижу его реже падающих звезд. Так астроном Наташка научилась готовить не только космостарс.

      – Помню, когда мои родители оставляли меня одного дома, а голод медленно подбирался, я любил делать себе тосты с арахисовым маслом. Дело в том, что у меня была аллергия на арахис, но вот масло от этого хуже не становилось. Вот так и ждал родителей: довольный и опухший.

      Я был полностью увлечен нашим разговором, едой. Но когда отвлекался от этого, все время смотрел на женщину с ребенком. На их трупную спокойность. Они ели маленькими порциями; могло показаться, что пища не покидала их тарелок. Возможно, так и было, и мне лишь казалось, что они кушают.

      – Да, жарка овощей не так запоминается. Вина?

      – Конечно.

      Выпивать я любил. Знали бы вы, насколько…

      Знаете, как обычно это бывает? В школьный период, будучи ребенком, ты наблюдаешь, как все – взрослые – жадными глотками пьют градусную жидкость. Иногда ты можешь подловить момент и сам попробовать. Так произошло и со мной, только вот я не остался доволен. Какая мерзость, как это можно пить? Лучше уж коки выпить. Но чем дальше, тем чаще мой интерес заставлял пробовать. Потом это уже были не пробы, а выпивания. Потом – алкоголизм?

      Так вот: выпивать я любил.

      Часто эта любовь меня доводила до не самых лучших ситуаций. После моего знакомства с Яной пришлось всерьез задуматься о том, в какую яму я засел. Предо мной встал выбор: либо разливающееся по телу тепло, либо родной человек, который шепчет при свете утреннего солнца “Доброе утро, птенчик”. Я выбрал сердцем – выбрал Яну. Продержался два месяца, потом выпил.