Вспомнить всё. Сергей Мартин

Да и куда же еще мог звонить администратор, так легко и непринужденно сдавший меня? Я живо вспомнил свой побег из милицейского фургона. Все это не было бредом, картина выходила крайне мрачной. А что, если я попал в точку, говоря о том, что менты могут оказаться бандитами?!

      Меж тем мы со стариком куда–то ехали.

      За окном в пробегающем городском пейзаже догорал день. Быстро смеркалось, по серому небу ползли свинцовые тучи, заморосил тоскливый мелкий дождичек. Даже салон наполнился промозглой сыростью и холодом. Зябко поежившись, я огляделся, пытаясь понять, где мы находимся.

      Старенькие «Жигули» резво катили по широкому, но давно требующему ремонта шоссе через сосновый бор. Сырое асфальтовое покрытие блестело в каком–то русалочьем свете фонарей, отчего казалось, что машина плывет по реке. Впереди над соснами встали многоэтажки, вскоре шоссе превратилось в городскую улицу. Мы въехали в Комсомольский район, а минут через пять Василий Николаевич стал притормаживать, вглядываясь в номера домов. Наконец машина въехала во двор, образованный пяти– и девятиэтажными панельными домами.

      –Это здесь, – уверенно сказал он, указав на какой–то темный и безликий подъезд.

      Я молча кивнул, почувствовав необъяснимое волнение, и выбрался из автомобиля.

      –Мне пойти с тобой или здесь подождать? – спросил мой спутник.

      –Нет, лучше возвращайтесь домой. Я хочу побыть один и могу задержаться допоздна.

      –Понимаю… Но ты вернешься?

      –Обязательно, если только не произойдет что–нибудь непредвиденное. Нет, вы не пугайтесь. Но вообще, Василий Николаевич, мое общество слишком опасно для окружающих, в первую очередь для вас. Я втравил вас в прескверную историю, пока неизвестно, чем она закончится. Не хочу вас обидеть, но нам лучше держаться подальше друг от друга. Так надо, дорогой мой доктор.

      –Что ж, поступай, как считаешь нужным. Я буду ждать тебя, – ответил он хмуро, но на прощанье всё же скупо улыбнулся и со вздохом сказал: – Удачи…

      Глава 7. ДОМОЙ ВОЗВРАТА НЕТ

      С минуту потоптавшись в нерешительности у подъезда, я надел плащ и направился к двери, отчаянно пытаясь восстановить образ родного жилища. Но эта типовая «коробка» никак не ассоциировалась с родительским очагом. Хоть убей, как говорится, но ничего не удалось выудить из мрака.

      Подъезд с тусклыми лампами встретил меня тишиной и неприятным запахом из мусоропровода. На площадке первого этажа косо прикрепленные к стене, в два ряда располагались почтовые ящики. Во многих виднелись газеты, но в ящике под номером 77 было пусто. Казалось, в этом факте не было ничего необычного, но что–то заставило меня задержаться возле ящика. С момента похорон прошло десять дней, и за это время должна была скопиться хоть какая–то корреспонденция. Выходит, кто–то опустошил ящик, причем совсем недавно. Это могли быть и соседи, но нельзя было сбрасывать со счетов и моих смертельных врагов.

      Дверь отцовской квартиры с виду была обычной, обитая искусственной кожей с утеплителем,