Ожидаемое забвение. Виктор Ростокин

огороды и плетни,

      Но не так, как в старину. Негусто.

      Старики копаются одни

      В черноземе. Сочтены их дни.

      Урожай богат: вилок капусты,

      Куль картошки, репы бугорок

      На меже, где сгорбился подсолнух.

      Осторожный дышит ветерок…

      «Чудится, что это наш сынок

      Прилетел с небес…» —

      «Ну что ты, Соня!

      Душу Александра не квели,

      Сам ить военком сказал: героем

      Он погиб… чтобы сады цвели…» —

      «Ой, Захар, ты ето, не мели,

      Как-нибудь век доживем и с горем». —

      «Ты ж сама…» – Замолкли. А вверху

      Паутина тонкая летела,

      Снизилась, прилипла к лопуху.

      Да все та же песня на слуху:

      «Деревенька-Русь не уцелела!..»

      Русский народ

      «Простой народ! Простой народ!» —

      Из века в век звучит.

      А он как жил, так и живет.

      И ничего не признает.

      То мят. То клят. То бит.

      Кто прилепил ему «простой» —

      Эпитет этот? Нет,

      Потребен здесь иной настрой.

      Народ, как колдовской настой,

      В котором тьма и свет.

      Ему присущи злость и месть:

      На дыбу вздернет вмиг!

      Ему присущи совесть, честь,

      Его предел на свете есть,

      И он, предел, велик.

      От жаркой бани, бабьих ласк

      И баек под хмельком.

      На пляску – час, на пашне – час.

      Демьяныч, Митрофан и Влас…

      Где кочетом. Где кувырком.

      Ох, непростой он, непростой,

      Народец на Руси!

      Его предел совсем иной…

      На самом деле он какой —

      Ты у него спроси.

      ««Россия!» «Родина!» «Отчизна!»…»

      «Россия!» «Родина!» «Отчизна!»

      «Любовь и верность навсегда!»

      «Клянемся собственною жизнью!»

      «Вот – для пожатия рука!»

      О, как привыкли лицемерить

      И гнать словесную муру!

      И облекать все то, что серо,

      В расцвеченную кожуру!

      Порывы наши – клоунада,

      Нагромождение хламья.

      Враг, между тем, сидит в засаде

      И ждет… Уж точно ждет не зря,

      Когда вконец мы одуреем

      От кривотолков, лжи… Для нас

      Позорной, неминучей смерти

      Грядет неотвратимый час.

      «Россия борется? Россия победит…»

      Россия борется? Россия победит?

      Хотя и нет войны кровопролитной.

      Россия то идет. А то летит

      Над миром сумасбродным жалко-прытко.

      Идет. Летит. А вот уж и стоит.

      То ль в замешательстве. То ль в упоенье.

      Иисус Христос с небес святых глядит

      В смиренье, с удивленьем и сомненьем.

      Она о том не ведает, проста

      И далека от высшего свеченья.

      Она сама сошедшая с креста,

      Спытавшая великие мученья.

      Прости ее, Господь, и обойми

      Рассудком воскрешенного знаменья,

      Огороди от «праведной» войны,

      От крови, от всесветного