Стихи разных лет. Валерий Большаков

дружба ли дождутся той поры,

      Когда играющих смерть загоняет в лузы,

      Самих, как биллиардные шары.

      Родители?

      Их ценят не дороже,

      Чем добрых кредиторов должники.

      И больше, чем когда-либо, несхожи

      Двух разных поколений языки.

      Дышать любовью вечно не дано.

      Спроси – и большинство пожмет плечами:

      Это было так давно,

      далеко,

      за мелочами.

      Мужская дружба крепнет с каждым годом,

      Но с каждым днем существенней изъян —

      Бросая: «некогда» друг другу мимоходом,

      Лгут искренне ближайшие друзья.

      – Ну, мне пора, Серега, Тома.

      – Уже?

      – Успеешь.

      – Нет, адью.

      Я в шесть часов теперь встаю.

      От вас тащиться час до дома.

      Пока.

      – Счастливо, Миха. В среду

      мне на работу позвони.

      И с этим делом не тяни.

      – В субботу приезжай к обеду.

      – Спасибо.

      Вряд ли я смогу.

      Серега, до среды,

      бегу…

      – Отличный парень Мишка.

      – Мой друг.

      – Вот хвастунишка!

      – А помнишь,

      вчетвером,

      на юге?

      Зной. Отпуск. Времени вагон…

      – И больше нравился мне он.

      – А мне глаза твоей подруги.

      – Вы целый вечер говорили.

      Вообще, с друзьями ты иной,

      Серьезно споришь,

      а со мной

      молчишь

      или смеешься,

      или…

      …А мне-то не с кем поделиться,

      кроме тебя.

      – Начнем опять?

      – Вот и всегда так,

      сразу злиться.

      – Болтушка ты. Давай-ка спать.

      – Устал?

      – Скорее бы суббота.

      (О беззаботность идиота!)

      5. Adagio

      Ни ад, ни рай.

      Ни два, ни полтора.

      Поверженное зло

      опять встает из праха;

      Сплетается с добром,

      да так,

      что у пера

      Нет места для широкого замаха.

      Бьют,

      но тычком,

      порой исподтишка.

      Удары запрещенные взаимны.

      А многие валяют дурака,

      Страшась борьбы, и презирая гимны, —

      в сумятице немой войны,

      общественного спада

      твердя:

      а мы убеждены,

      что все идет как надо.

      Болтают чушь.

      И я ее болтал,

      обсасывая слово

      (так палец дети

      сосут).

      Болтать – болтал,

      А про себя роптал.

      Как без улова

      пустые сети

      несут,

      Я нес свою тоску

      по страсти неземной

      и по нечеловеческим делам.

      А оказалось —

      палкой по песку

      чертил в наивности смешной.

      Все это хлам,

      что я тогда писал,

      рифмованная муть.

      Вздымал, тащил,

      не выдержав, бросал.

      Пустела