Стихи. Лев Лосев

нет,

      но худого российского духа

      не терплю», – говорил мне поэт.

      «Эти дождички, эти березы,

      эти охи по части могил», —

      и поэт с выраженьем угрозы

      свои тонкие губы кривил.

      И еще он сказал, распаляясь:

      «Не люблю этих пьяных ночей,

      покаянную искренность пьяниц,

      достоевский надрыв стукачей,

      эту водочку, эти грибочки,

      этих девочек, эти грешки

      и под утро заместо примочки

      водянистые Блока стишки;

      наших бардов картонные копья

      и актерскую их хрипоту,

      наших ямбов пустых плоскостопье

      и хореев худых хромоту;

      оскорбительны наши святыни,

      все рассчитаны на дурака,

      и живительной чистой латыни

      мимо нас протекала река.

      Вот уж правда – страна негодяев:

      и клозета приличного нет», —

      сумасшедший, почти как Чаадаев,

      так внезапно закончил поэт.

      Но гибчайшею русскою речью

      что-то главное он огибал

      и глядел словно прямо в заречье,

      где архангел с трубой погибал.

      Чудесный десант

      Все шло, как обычно идет.

      Томимый тоской о субботе,

      толокся в трамвае народ,

      томимый тоской о компоте,

      тащился с прогулки детсад.

      Вдруг ангелов Божьих бригада,

      небесный чудесный десант

      свалился на ад Ленинграда.

      Базука тряхнула кусты

      вокруг Эрмитажа. Осанна!

      Уже захватили мосты,

      вокзалы, кафе «Квисисана».

      Запоры тюрьмы смещены

      гранатой и словом Господним.

      Заложники чуть смущены —

      кто спал,

      кто нетрезв,

      кто в исподнем.

      Сюда – Михаил, Леонид,

      три женщины, Юрий, Володи!

      На запад машина летит.

      Мы выиграли, вы на свободе.

      Шуршание раненых крыл,

      влачащихся по тротуарам.

      Отлет вертолета прикрыл

      отряд минометным ударом.

      Но таяли силы, как воск,

      измотанной ангельской роты

      под натиском внутренних войск,

      понуро бредущих с работы.

      И мы вознеслись и ушли,

      растаяли в гаснущем небе.

      Внизу фонарей патрули

      в Ульянке, Гражданке, Энтеббе.

      И тлеет полночи потом

      прощальной полоской заката

      подорванный нами понтон

      на отмели подле Кронштадта.

      Памяти Литвы

      (вальс)

      Дом из тумана, как дом из самана,

      домик писателя Томаса Манна,

      добрый, должно быть, был бурш.

      Долго ль приладить колеса к турусам —

      в гости за речку к повымершим пруссам

      правит повымерший курш.

      Лиф поправляет лениво рыбачка.

      Shit-c на песке оставляет собачка.

      Мне наплевать, хоть бы хны.

      Видно, в горячую кровь Авраама

      влита холодная лимфа саама,

      студень