ОТ ДУШИ НА. Андрей Немоляев

был. Стыдно признаться, но был. В урну его бросить или же опять бак мусорный подыскать. Но, не смог я. Воспоминания о бегущем за мной пакете ещё давили на меня. Поэтому я принёс пакет домой и аккуратно поставил на полу в коридоре.

      Гоша вышел.

      – Не понял! Чё за фигня? – гном огляделся по сторонам. – А где все?

      – Кто все? Я один живу.

      – Так ты чё? Не в ту же квартиру меня принёс, откуда забрал?

      – Нет. Я у себя дома. Это другая квартира.

      Гном угрожающе поставил руки в бока.

      – Значит, ссориться будем?

      – Зачем ссориться? Я не хочу ссориться. Я хочу спать.

      Я медленно отступил в комнату и присел на диван, не включая свет. Гном встал на пороге комнаты.

      – Немедленно отнеси меня обратно.

      – Нет.

      – Это важно сделать до двенадцати часов!

      – А то что? Превратишься в салатик?

      Ну вот. Голова моя на подушке. Откуда-то мимо меня пролетел вертолёт, зацепив меня лопастями.

      – Завтра, всё завтра, – и я уснул.

      Вы по утрам от гимна просыпаетесь? Полагаю, что нет. Потому как давно у всех есть будильники и совсем не обязательно оставлять включенным радио на всю ночь. Но я-то проснулся. От гимна проснулся. И ещё от какого-то скрежета.

      Мне не померещилось и не приснилось. Проблема не исчезла, она была явной и сейчас стояла во весь рост на моём кухонном столе, держала в руках небольшой нож для чистки картошки и в такт раздающегося из радиоточки гимна, возила им по точилу.

      – Жуть, как не люблю тупые ножи! – заявила проблема.

      Я присел рядом со столом на табурет. Шесть утра. Я не выспался, но протрезвел. Не рассосалось… Что мне делать с этим… Человеком? Животным?

      – Просто отнеси меня в ту квартиру, откуда взял, – прочитал мои мысли Гоша.

      – Зачем тебе нож?

      – Не могу я, когда вокруг меня тупые ножи! Пунктик у меня такой! Извини, что разбудил, но ваш гимн так заводит! Ты вернёшь меня?

      Я утвердительно кивнул.

      – Ты живёшь у Наташки?

      – Скажешь тоже, у Наташки! У Натальи Николаевны! У благодетельницы нашей!

      – Так она вроде как – Петровна! Не Николаевна!

      – Ну ты даёшь! Ну ты темень! Николаевна она! Батюшку её Николаем Афанасьевичем звали!

      Утро, конечно, не из лёгких. Голова тяжелая, но разум пока присутствовал.

      Наташкин отец-то, никак не Афанасьевич. Все его Петровичем кличут. И почему, собственно говоря, был?

      – Почему был? Он и ныне здравствует!

      Гном перестал водить ножиком по точилу и уставился на меня.

      – Виски? Херес?

      – Ты о чём?

      – Смешивал?

      Я отмахнулся. Наглый гном мне попался. Корчит из себя не весь что, а сам чуть больше ножа моего, для чистки картофеля.

      – Отец Наташкин, живёт в пригороде, в своём доме. Месяц назад шашлыки у него во дворе жарили.

      – А-а-а-а! – Гоша улыбнулся.– Проблема ясна!

      – И мне