Листая жизнь. Или вечный поиск. Екатерина Зырянова

Говорят, что его лучше всего было видно в Алжире, а ты же совсем рядом.

      Я по карте смотрел!

      …Очень жаль, но похоже то удивительное «индейское лето», что стояло здесь с твоего отъезда, закончится как раз к четвергу. Последние выходные, вчера (да и сегодня) я ходил совсем по-летнему, а в субботу и вовсе косил лужайку в деревне в одних плавках. Вспоминал-вспоминал, но ничего подобного в последние годы осенью, в октябре, не бывало. Пожалуй, только в тот год, когда нас посылали на первом курсе на картошку. Только тогда шли короткие дожди, а когда выглядывало солнце, вставали ослепительные радуги… А сейчас, как ни банально это звучит, всё вокруг словно позолочено.

      …Когда ты уезжала, я думал, что любимое дело поможет пережить разлуку. Хотел пофотографировать всю эту красотищу, но ни черта не получилось, не получилось «болдинской осени». Ну и ладно! Зато я бродил по полям и перелескам, утренним безлюдным улицам в совершенно юношеской блаженной рассеянности. И осенью пряно пахло, и голова кружилась. И леталось ночами. И знакомые смотрели завистливо… Они же не знали того, что знаю я.

      Я люблю тебя.

      Впрочем, что это я всё в прошедшем времени? И сейчас голова кружится, и ночи, чем ближе встреча, всё бессоннее!

      …Наверно это и есть счастье – ждать любимую, не спать ночами, считать минуты до встречи. Летать во сне. Пьянеть от осеннего воздуха… И умирать от жажды.

      …Ты научилась говорить по-арабски? А скакать на верблюдах? В Марокко действительно роскошные пляжи и кедровые рощи? На доске каталась?

      Ты теперь чёрная как уголёк? И пушок золотой?

      Ну приезжай, наконец…»

      «За окном сумерки… А у тебя ещё самый разгар дня. Наверно пахнет перегретым песком и океанской солью. Гортанный туземный говор смешивается с шумом волн и жестяным шорохом пальм на ветру… Словно где-то далеко за дюнами грохочет по невидимым рельсам бесконечный экспресс. Или грохот волн! Органной кодой в сводах готического собора… А может базар? Пахучий и пёстрый, чумазый, крикливый с пламенными взглядами под аромат подгорелого кофе и сладкого кальянного дурмана…

      …Всё это, конечно, мои фантазии. На самом деле всё совсем по-другому. Не так ли? Расскажешь.»