Мы, или Хроника одного сплава. Дмитрий Дурнев

До завтрашнего корпоратива! – уточняет он.

      – Саш, я завтра уезжаю, – предупреждаю я, – так что…

      – И что ты за человек такой, Рубин?! – кисло улыбается Саша.

      Я пожимаю плечами, дескать, откуда ж мне знать?

      – Заявление-то написал?

      – Естественно!

      – Ну, давай что ли, подпишу…

      – И я ещё раз хочу напомнить о необходимости регламентирования всех работ! – голос Христенко, как чёртик из коробочки для небезызвестной героини фильма «Брильянтовая рука». Мои расслабившиеся по окончанию совещания коллеги все как один вздрагивают и застывают в самых разнообразных позах. На мгновение переговорная превращается в филиал музея мадам Тюссо. Саша замер с занесённой для постановки визы авторучкой, «Жжёный» – в позе разгибающейся уборщицы – сделал попытку подняться со стула, Эдик Вавилов с вставленным в ноздрю кончиком указательного пальца. И на фоне этого неимоверно громким кажется мне вздох или даже взрыд Миши Шифмана: из-под прикрывающих лицо ладоней какое-то нечленораздельное «аибанарот»…

      Какой народ? При чём тут народ? – лихорадочно пытаюсь сообразить я.

      …Чем хорош разгар лета? Да тем, что как поздно ни выйди из конторы (в пределах разумного, конечно), а на улице, как правило, солнышко пригревает, птички щебечут, если ноги занесут тебя в какой-нибудь скверик. Благодать! Вот и сейчас, как в той присказке, тепло, светло и мухи не кусают. Но сегодня, вместо тенистого скверика, я прямиком направляю стопы к метрополитену имени вождя мирового пролетариата. Скорее домой, встречать гостей! Друг ко мне приезжает – Костик. Посидим за ужином, водочки тяпнем, а завтра в путь-дорогу дальнюю.

      Звонок мобильника раздаётся как раз, когда я собираюсь броситься в распростёртые объятья подземки – распахнутые двери станции «Домодедовская».

      – Да, Костя, слушаю!

      – Здорово, Иван… – голос Костика звучит настораживающе виновато. – Тут, понимаешь, дело такое…

      – Что стряслось?

      – Не смогу сегодня приехать… Проблемы нарисовались.

      – Как это так?! – у меня в груди холодеет, будто под грудину запихнули кусок льда, неужели отпуск накрылся?

      – Да ты не волнуйся, Вань, до завтра разберусь. И утром, как штык, у тебя! Договорились?

      – Фу ты, блин, напугал… – выдыхаю я, чувствуя, как внутренности мои оттаивают. – Во сколько ждать?

      – Часам к десяти подгребу, ну, может, к одиннадцати. Лады?

      – Ага.

      – Тогда до завтра!

      – Бывай!

      После беседы с Костиком нырять под землю мне как-то сразу расхотелось. Необходимость спешить домой отпала, что я там один делать буду? Надо чем-то себя занять на вечер… Позвонить что ли Виталику, коллеге по предыдущей работе, он парень разбитной, тусовочный, может девчонок организует, приятно проведём время… А что, мысль!

      – Вань, ты чего в метро войти боишься? – звучит у меня за спиной.

      Обернувшись на голос, вижу Мишу Шифмана.

      – Нет,