Мы, или Хроника одного сплава. Дмитрий Дурнев

вырывается из моих губ, – Господи…

      – Что это ты, Иван, – раздаётся с порога кухни бабушкин голос, – полуночничаешь?

      Подойдя к столу, бабушка кладёт руку мне на плечо. Рука её почти невесомая и такая нежная… Ощущение от её прикосновения не описать словами. В груди моей мгновенно образуется клубок блаженного умиротворения. Не спеша разматывается, тончайшими ниточками обволакивает сердце.

      – Пьёшь один? – спрашивает бабушка настороженно. – Что случилось, Ванюша?

      – Случилось… – вздыхаю я тихо.

      Рука бабушки легонько вздрагивает.

      – Что?

      – Жизнь…

      – Жизнь… – вторит бабушка, пожав моё плечо, и ненадолго умолкает, а затем продолжает тихим, но твёрдым голосом: – Какую жизнь мы прожили – революция, война, послевоенная разруха. Такого и врагу не пожелаешь. Плохо ли, хорошо – всякое было, но своё пожили, теперь жить вам. А какая она, жизнь ваша, будет – так это от вас, Иван, зависит. Только от вас. Вам выбирать, вам жизнь свою строить. Решайте. Решите правильно – всё хорошо будет, ошибётесь – пощады не ждите.