Мы, или Хроника одного сплава. Дмитрий Дурнев

секунд Костя меряет меня взглядом, потом переводит его на дорогу и произносит тихо и крайне серьёзно:

      – В последнее время только и делаю, что пытаюсь это понять.

      – Успехи есть? – интересуюсь я.

      Хоть и принято считать, что молчание – знак согласия и эквивалент «да», но в ответ на мой вопрос Костик молчит так, что трудно не догадаться – успехов нет.

      – Ну что ж, отсутствие результата – тоже результат, – пытаюсь я приободрить друга.

      – Да уж… – цедит он.

      – Означает, что либо не в том направлении ищешь, – продолжаю я, – либо не те средства используешь для поиска.

      – Умник! – огрызается Константин. – В кого ни плюнь – одни умники вокруг, а живём как…

      – Как?

      – Об косяк! – обрубает Костя.

      – Кость, что на тебя нашло?

      – Ничего, извини…

      Костик достаёт «беломорину», прикуривает, выпускает из ноздрей струйки сизого едкого дыма.

      – Ты всё эту отраву куришь? – морщусь я, картинными взмахами ладони разгоняя дым.

      – А ты всё своё сено? – парирует Костя. Это он так называет все сигареты с фильтром.

      – Зато вреда меньше.

      – Ну-ну, блажен, кто верует… Во, гляди! – тычет Костик зажатой в пальцах папиросой у меня перед носом. Я смотрю в указанном направлении. Там у обочины стоит чёрный «Нисан Мурано», рядом с ним – коренастый широкоплечий парень в джинсах и майке, очевидно владелец, а к нему вразвалочку шествует тучный гаишник с переносным радаром.

      – Я же говорил, что попадёт! – восклицаю я. – Сейчас и за превышение, и за тонировку ему вставят.

      – Ага. Интересно, на какой сумме разойдутся…

      – Кто про что… – вздыхаю я. – Неужели ты действительно думаешь, что все они берут?

      – Ты поговорку слышал: нет неберущих гаишников, есть плохо дающие водители. Думаешь, она просто так появилась?

      – Просто так, конечно, только кошки родятся… – гудок автомобильного клаксона не даёт мне закончить.

      – Задолбал! – рыкает Костя, глянув в зеркало заднего вида.

      Я оборачиваюсь – у нас на хвосте маячит чёрный и сверх всяких норм и правил тонированный «Нисан Мурано»…

      – Ну что? – грустно улыбается Константин. Думаешь, протокол ему выписали, да? За две минуты? У них, в ГАИ, новая услуга – экспресс составление протокола? А может, – оплата штрафа на месте?

      – Ну ладно, уел, – сдаюсь я. – Но есть и другая поговорка: в семье не без урода…

      – Если бы он один был, урод этот…

      Висящий на хвосте «Мурано» продолжает истошно реветь клаксоном.

      – Да заткнись ты! – гаркает Костя, высунувшись в окно.

      – Пропусти его, Кость, а то оглохнем ещё – вон как надрывается.

      – Ладно, вали… – шепчет Костик, уступая дорогу.

      «Мурано» проскакивает вперёд и, вдруг, происходит что-то странное: он виляет вправо, и в одно мгновение его стоп-сигналы, горящие ярко-красным, оказываются перед нами. Визг тормозов, занос, меня кидает вперёд, я не влепляюсь головой в лобовое стекло только потому, что успеваю упереться руками в пластик приборной панели. В салоне устанавливается мертвая тишина. И в этой