Стихи и новеллы. Сергей Петрович Игнатьев/Аваначи

б умели что-либо сказать,

      Слушать кого-то, стонать и некстати

      Слезы, как люди, ручьем проливать.

      Нравится мне в этом парке заветном.

      Хочется, вот и без всяческой лжи

      В разных тональностях, черных и светлых,

      Вслух говорю им о русских поэтах,

      Веке двадцатом, в котором я жил.

      Небо изменчиво. Тучи и ветер

      Вмиг всё испортили. Парк – под дождем.

      Я под навесом. Деревья как дети

      Брошены, стонут. И слезы – ручьем.

      Все переменчиво… Яркое небо.

      Детская радость, что найдена мать.

      Тайны тут нету. Поэзия – небыль.

      Людям охота жар-птицу поймать.

      Снова иду к тому месту, откуда

      Только что деру давал под навес.

      Птицы запели. И ветви не гнутся.

      Всюду красивые люди толкутся, –

      Радости столько, как мертвый воскрес.

      Только вот жалко, нет силы ручаться:

      «С ними ничто не случится зимой».

      Думаю я, избежать не удастся

      Плена у зимней красы ледяной.

      Кто же тогда нам окажет услуги

      И объяснит, как лишиться листвы

      И, пережив все невзгоды и вьюги,

      Как миротворной улыбки подруги,

      Новой дождаться весны?

      Сентябрь 2008

      Конец лета

      Снова огороды раскопали.

      А земля по-божески щедра.

      Нивы бредят древними снопами,

      Облака, как накануне, пали

      Там же, где красуется заря.

      Вырос наш кутенок, стал огромен,

      И лежит. Попробуй – с места сдвинь.

      Криков нет, доныне мне знакомых, —

      Кто-то улетел, кто спит в болотах.

      Не цветет люпин.

      Женщины рожают раз за разом –

      Как прекрасно, что ни говори.

      Верю я, что после динозавров

      В этом мире жили дикари.

      Там, конечно, были наши предки –

      Выдумщики всякого, любви.

      Ну и фантазер же я не редкий.

      Мимо пролетают воробьи.

      Отдохни, подруга. Ты устала,

      И земля, любимая твоя.

      Жизнь у нас с тобой была простая,

      Как полет простой у воробья.

      Но ветра горячие есть где-то. –

      После разных, всяких холодин

      Будет новость – к нам вернется лето.

      Зацветет люпин.

      Сентябрь 2008

      Нечистые силы

      Дорога лесная.

      И мой тарантас

      Бежит по вечерним ухабам.

      В чащобах и прочем родившийся глас

      Услышав, натерпишься страху.

      В сторонке всего-то дуб старый скрипит,

      А мнится от черта, нет спасу.

      Вдруг если уж филин кому закричит,

      Хоть падай на дно тарантаса.

      С тобой так случится, исхода не жди. –

      Молиться, и с миром прощаться!

      Да что там крик филина, – вон впереди,

      Подальше, к мосту как спускаться,

      Стоит и шевелится тень, вся черна.

      Нечистые звуки… Гнусавы.

      В башке промелькнуло: «Вот он, сатана!»

      Сказать по-другому: