Лекарство от смерти. Сергей Раткевич

чего тогда лицо закрыл?

      – Я понял, что ты – не маг.

      – Да. Не маг. И что?

      – То, что ты подумал про магов… – с горечью говорит он. – Неужто среди них такие сволочи встречаются? Как же их Великие магистры не распознали? Если мы сообщим о них… о тех, кто преследовал тебя и твоего учителя…

      – Сейчас мы пойдем и поедим, – говоришь ты. – Заодно поговорим о Великих магистрах и прочих магах, равно как и о том, почему я им на глаза попадаться не желаю.

      – Понятно, – мрачнеет он.

      – Я хоть и не могу читать чужие мысли, – говоришь ты, – но легко могу понять, о чем ты сейчас думаешь…

      – О чем? – с прежней горечью спрашивает он.

      – О других таких же, как и ты, несчастных калеках! – безжалостно говоришь ты.

      Он вздрагивает, подымает голову и смотрит тебе в глаза.

      – Так вот, я тоже о них думаю, – говоришь ты.

      Он вздрагивает еще раз.

      – Почему? Почему ты о нас думаешь? Ты бы должен ненавидеть магов, раз они тебя и твоего учителя…

      – Я тоже хотел стать магом.

      – Хотел, и?.. – нетерпеливо переспрашивает он.

      – И стал таким же, как и ты, калекой. – Ты глядишь ему в глаза. – Как только я тебя увидел… услышал твое дыхание… можешь мне поверить, я сразу все вспомнил…

      На миг тебе кажется, что ваши взгляды превратились в какой-то жуткий колодец, в котором нет верха, есть лишь дно, причем с обеих сторон. И вы бесконечно падаете друг в друга, бесконечно, неостановимо, страшно… верчение, кружение, черные сполохи, соленая луна и ворох осенних листьев… и ты не можешь найти себя, отличить себя от другого… Но этот жуткий миг проходит. Твой спутник моргает.

      – Так, значит, ты…

      – Со мной случилось то же, что и с тобой. Точно то же самое, – говоришь ты. – А потом пришел учитель и спас меня.

      – И умер? – хриплым голосом спрашивает он.

      – Не сразу, но… да. Умер.

      Сильный толчок в спину.

      – Вы еще здесь? Да чтоб вас демоны задрали! – На тебя вновь налетает тот же человек со здоровенной клеткой.

      – Дура-а-ак!!! – вновь орет маленькая печальная птичка.

      – Сама такая! – огрызаешься ты. Ты уже не веришь в ее печаль.

      – Пойдем в трактир, хозяин, – вздыхает твой спутник.

      – Какой я тебе хозяин? – усмехаешься ты.

      – Самый настоящий, – убежденно возражает он.

      – Ты же к магу хотел слугой устроиться, – замечаешь ты, направляясь наконец в сторону трактира.

      – Я хочу служить тебе, – качает головой он. – Ты меня вылечил, а у меня ничего нет, чтобы отблагодарить тебя. Должен же я хоть чем-то возместить… А потом… если ты и правда был таким же, как я… если и впрямь собираешься помогать другим…

      – Вот об этом мы с тобой и поговорим, – киваешь ты. – Кстати, я в этом трактире намерен устроиться на работу.

      – Поваром? – удивляется он.

      – Слугой.

      – Слугой? Ты – слугой?! Ты?! С твоими умениями?!

      – С моими умениями, –