Лекарство от смерти. Сергей Раткевич

приятель! Приехали! – Добродушный возница трясет тебя за плечо. – Ну ты здоров спать, я тебе скажу! Бужу-бужу, а тебе хоть бы что!

      Подхватываешь дорожный мешок и выбираешься из повозки.

      И впрямь – столица.

      Действительно – приехали.

      Усатый столичный стражник смотрит на тебя недовольно. Ну как же – всех остальных он уже проверил, а какого-то одного обормота – дожидайся! Что-то такое он себе под нос и бормочет, время от время повторяя: «Деревня… вот же деревня!» Тянет прохладным ветром, больше похожим на сквозняк из-под плохо пригнанной двери. Господину стражнику неуютно. Хорошо, хоть дождя нет…

      – Ох, простите… – бормочешь ты, выхватывая то самое письмо… проклятье! Чуть ведь не перепутал! Не то письмо, а вот это! Эдак спросонья как чего наворотишь, так потом в жизни не расхлебаешь…

      Подаешь стражнику открытый конверт.

      – Та-ак… что тут у нас? – медленно тянет он, проглядывая четкие, уверенной рукой господина Вагрита выведенные строки. – Ага. Пироги, значит?

      – Пироги, господин стражник, – киваешь ты.

      – С грибами, значит?

      – С грибами, господин стражник.

      – Ладно. Научишься печь – приноси. Проверю, хорошо ли научился!

      – Обязательно, господин стражник.

      – И берегись, если мне не понравится!

      – Как можно, господин стражник! Разве я посмею предлагать доблестному воину что-нибудь невкусное?

      – Ну, то-то, – уже дружелюбно бурчит он. – Плати воротный сбор и беги к своему господину Тэйну! Хорошее у него заведение, кстати. Бывал.

      Благодаришь.

      Платишь. Кланяешься. Уходишь.

      – Стой, дурень! Куда? – гаркает тебе вслед усатый стражник. – Что ж ты у меня дорогу не спросишь? Ну как есть – деревня…

      Он уже улыбается. И ты улыбаешься ему в ответ.

      «Ну и ладно. Ну и деревня. Зато дорогу теперь знаю».

      Еще раз благодаришь. Еще раз кланяешься. Еще раз уходишь.

      Хорошо, хоть платить дважды не приходится.

      Да. Давненько ты не бывал в столице…

      После того как шайка столичных нищих пересчитала ребра престарелому калеке – ни разу. Ты едва отлежался тогда. Ну вот не любят столичные нищие своих товарищей по несчастью из тех, что когда-то магами стать попробовали. Страшно не любят.

      «Лучше людей, паскуда, стать захотел? О вечной жизни, падла, помыслил? Так вот же тебе вечность, гаденыш! Получи!»

      Что ж, тебя нынешнего это не касается. Уж чем ты точно не собираешься заниматься, так это местью. Ведь, в сущности, тот, кого они тогда чуть было не убили, все-таки умер. Умер, когда родился ты. Тебе нынешнему эти престарелые мерзавцы ничего не сделали. Если они вообще еще живы. Нет, тебя они нисколько не интересуют. Даже странно, что ты о них вообще вспомнил. Или… не странно? Ведь ноют же эти никем не переломанные ребра? Еще как ноют. Вот и вспомнилось. А теперь пора забыть. Забыть – и идти дальше. Эта жизнь дана тебе не для того, чтоб ты рассчитался за все обиды в прежней.

      Столица…

      Древний