Чувствуй себя как дома. Мария Британ

повторяет он.

      Ему не больше десяти. Прямо как мне тогда. Жаль, что на моем пути не встретилась сумасшедшая писательница с частичными пробелами в памяти. Уж она бы меня спасла.

      – Что-то случилось?

      Мальчик демонстрирует руку, которую до этого держал за спиной. С ладошки стекает красная жидкость.

      – Я убил. Убил.

      Мир плывет.

      Море гонит волны.

      Море чистое и прозрачное, хоть и утопило миллионы людей.

      А этот мальчик в крови. Он умоляет меня о чем-то. Меня. А впрочем, какой я герой. Скорее жертва.

      – К… Кого ты убил?

      – Всех, – всхлипывает он. – Я боюсь, что мама разозлится.

      Тик-так. Сейчас самое время нажать на «пуск» и взорвать клочки рассудка. Ты готов, подрывник? Где твоя музыка?

      Горло царапают колючки вопросов. Вызвать скорую? Полицию? Увезти этого ребенка или бежать самой?

      Дети не бывают злыми.

      Не бывают.

      – Помоги, – упрямо повторяет он. – Здесь, на первом этаже. Нужно их похоронить.

      Я призываю себя к здравому смыслу, но какой, к черту, здравый смысл, когда это мой шанс окунуться во тьму, испугать себя, почувствовать, как кровь стынет и протыкает меня ледяными иголками?

      В экстренных ситуациях я возвращаюсь в прошлое. Касаясь губами смерти, я всегда нащупываю ту дверь.

      Этот малыш – неплохой персонаж. Но… почему он родился не в книге? Почему здесь, в поселке?

      Я открываю калитку настежь. Стук-стук-стук – стучат мои каблуки. Громко, будто вбивают гвозди в чей-то висок.

      – Зачем ты это сделал? – хриплю я.

      Вблизи настенный монстр и мальчик похожи. Наверное, без пакета на голове малыш бы выглядел точно так же – с желтыми цветочками вместо глаз.

      – Было интересно, как они умирают.

      Он идет за мной.

      У меня немеют пальцы.

      Шагов мальчика не слышно. Что, если он призрак? Что, если мне это чудится, и я дома? Что, если рядом сидит Рита и пытается вернуть меня в реальность, вытащить из мерзкого сна, дергая за волосы? Она торопится на работу, злится, топает ногами, говорит со мной откровенно. Так, как не говорит, когда я в сознании.

      Я замираю на пороге.

      – Как тебя зовут?

      Дверь болтается на сквозняке – здесь не ждали гостей. И, скорее всего, никогда не будут ждать.

      – Темыч.

      Я оборачиваюсь и окидываю мальчика взглядом. Что с ним творится? Как бы я хотела заполучить его тайны! Безумие – вот что всегда будет манить.

      Я тяну к нему ладонь.

      – Ты… боялся?

      – Нет.

      – Плакал?

      – Нет. Экспериментировал.

      Я заберу этого ребенка в книгу. Он мне нужен больше, чем этому миру. Превращу его в буквы. Он будет счастлив, я буду счастлива. Мы потеряем рассудок вместе.

      – Почему ты стоишь? – Мальчик толкает меня окровавленной рукой, вымазывает мое запястье. – Мы должны их похоронить.

      Я переступаю порог. Передо мной – длинный коридор. По бокам – два прохода. Если бы здесь не было крыши, сверху бы планировка напоминала крест.

      Дом