Плато Янгеля. Сайфулла Ахмедович Мамаев

в основном иногородние водители. Получив от желающих приехать в Сочи на такси, они получают от пассажиров оплату сразу в два конца, и пока собирается группа желающих вернуться в свой город, можно поработать и по коротким маршрутам. Вот такие шоферы не перебирают и берут у диспетчера любой заказ.

      Малькову повело нарваться на таксиста из Краснодара, он один из всех оказался готов отвести пассажира по непопулярному маршруту. Естественно, по двойному тарифу и только до поворота на грунтовку, дальше ехать он ни соглашался ни при каких условиях. Разве, что ему после поездки новую машину купят. Торговаться Матвей не мог, ему отчаянно нужно было на плато, оформить документы и собрать вещи. А потом, здравствуй Москва, привет работа!

      Агрегатор сообщил, что таксист подъедет минут через тридцать, он сейчас везет клиента на Мамайку, далековато и долго, но что поделать, других вариантов он предложить не мог. (Мамайка – район центрального Сочи)

* * *

      Получив чашку кофе, Мальков, сделал маленький глоток. Не фонтан, но другого нет. Удивительный день, подумалось Матвею, какой-то он сегодня безальтернативный. Такси – единственный вариант, кофе, вот тоже… И даже другого кафе поблизости тоже нет! Замкнутый круг какой-то! А если еще вспомнить, что иных вариантов, чем ехать на плато у Малькова тоже не было, то тут уж точно поверишь в мистику.

      Отпив еще глоток, маленький, едва намочив губы, Матвей откинулся назад и привалился спиной к стенке вагончика. Несмотря на жару, кофе приносил облегчение, боль в голове притупилась, стало немного легче, глаза сами по себе закрылись, захотелось вот так и дальше сидеть, не открывая их и не шевелясь.

      Но расслабиться до конца не получилось, внезапно он спиной почувствовал странную едва заметную дрожь, затем услышал негромкий скрежет. Бросил взгляд в сторону мангала, продавщицы не было, значит, это она что-то двигала. Ну да, бабища там крупная, захочет, дверь оторвет, не то, чтобы передвинуть стол или ларь. Да черт с ней, пусть себе что угодно перетаскивает, лишь бы такси быстрее приехало. Еще одну ночь проведет на надувном матрасе в «вирусе», потом самолет, Москва…

      – Парень, а парень, ты чего здесь делаешь? – Услышал Мальков скрипучий голос и открыл глаза. Справа от него стояла незнакомая пожилая женщина. Скорее даже ее можно назвать старушкой, лет ей было точно за семьдесят. Одетая в ветхое, неопределенно-темное от старости длинное платье, в светло-сером платке в горошек, скрывающем седину, на сгибе руки она держала довольно объемную корзинку. Другой рукой бабулька теребила Малькова за полу рубашки.

      – Чего здесь спишь, говорю? – Вновь заскрипела старуха.

      – А что, нельзя? – Удивился Мальков. – Сейчас кофе попью и пойду. Поеду.

      – Пирожки, купишь? – Вместо ответа спросила старушка, глядя на Матвея голубыми, с неприятным на вид белесым налетом, глазами. – Я не дорого продаю.

      Мальков хотел отказаться, но глянув на круглое морщинистое лицо с носом кнопочкой, на сухие натруженные руки, на сгорбленную спину, решил, что у ничего страшного не произойдет,