Фантазийная реальность. Сборник рассказов. Денис Фаритович Марков

на элитной планете, обеспечено. Хотелось петь старые раритетные песни своего народа, используя голосовые связки, но официальный действующий запрет на горловое звучание, не давал это сделать… А вот когда будет куплена собственная планета, такое, в принципе, можно будет себе позволить, без всяких условностей!

      Из пустоты появилась новая голография, очень похожего на №408765487734, гуманоида.

      – Привет, Шшшипшииис! Это правда? – голография спрашивающего пару раз моргнула.

      – Да, Ссисуашшшас! Прикинь! – три раза моргнул везунчик.

      – Вот тебе повезло, бро! Я уже двести рейдов сделал на разные планеты, и максимум, сто общих жертв с мизером ущерба… Когда они уже повысят предел вмешательства, а то 0,002 это же смешно. Чертовы админы, сами наверно читерством занимаются… ну, друган, ты крут!

      – А то! – самодовольно прошипел 408765487734ой. – И заметь, без всяких читер-прог!

      – Вообще, улётно! Ты мой кумир! Сбацай какой-нибудь секрет максимального результата?

      – Значит так, Ссисуашшшас. Не надо использовать больших тварей… чем меньше животина, тем больше можно принести вреда. Главное – поймать все негативные волны обстоятельств… и тогда получишь результат!

      – Прикольно! А на какую планету ты делал рейд?

      – А это секрет, бро! Может через сто межпространственных лет смогу повторить свой рейд!? И я опять туда вернусь… мало ли… а вдруг ещё раз повезёт?! Глядишь, к этому времени, предел вмешательства повысят, хотя бы до 0,004% для таких недоцивилизаций, эхх… я бы тогда разгулялся…

      Каша с хлебом

      Хлопок, вспышка… У меня в одной руке котелок гречневой каши, от которой исходит горячий пар, а в другой тёплая буханка круглого хлеба. Я стою в одной футболке и домашних шортах посреди холодной, заснеженной улицы. Чувствую колючий воздух, вдыхаемый лёгкими, и меня начинает трясти от холода. Окна домов удивлённо смотрят на невесть откуда появившегося гостя своими черными глазницами сквозь тягучий туман. Возле ног лежит скрученное полено, я пытаюсь рассмотреть его. Хочу закричать, но не могу, это не полено… а замёрший иссохший подросток. Его открытые зрачки покрыты слоем льда, и они смотрят на меня. Наконец я делаю шаг вперёд и иду к своей цели. Там меня ждут…

      Я шагаю к подъезду дома и захожу в открытые ворота. Света нет, только луна и звёзды на небе. Почти наугад ногами прощупываю бетонные ступени и поднимаюсь на второй этаж. Вот тут, за этими дубовыми дверями, надеюсь там ещё живы и меня ждут… начинаю пинать по дереву. Гулкий грохот раздается по всем этажам, эхом отскакивая от стенок.

      – Дядя… это ты? – прожурчал неуверенно тихий, детский голосок.

      – Да… – скрипнул замок и дверь открылась.

      – Мы думали, что ты уже не придёшь…хм… – всхлипнул комок из одежды и тряпок, где-то в этом ворохе проступило худющее лицо, перемазанное сажей и грязью. В руках у него горит огарок свечи.

      – Куда я денусь… – кашу с хлебом я тащу на кухню. В квартире потеплей, но все равно