Катастрофа для байкера. Анна Мичи

в губы, стонать от наслаждения, извиваться подо мной.

      Но пока что она скорее заедет мне в зубы, чем позволит всё это.

      Интересно, она девственница или уже нет?

      Мысли сменяли друг друга, как загнанные белки в карусели.

      Я достал бумажник, раскрыл его. Нашёл нужное, протянул ей через стол.

      – Что это? – она приняла. – Визитка? Фига себе. Ты первый человек, который на мотосходке вручает мне свою визитку.

      – Ну имя же ты мне так и не сказала, независимая женщина. Вот, представляюсь первым, официально.

      – Марк Реутов, – прочитала она. – А чего отчества нет?

      – Европейский стиль, – я улыбнулся. – А ещё натянутые отношения с отцом. Не очень хочу использовать его имя.

      – Я-асненько, – протянула она. Перевернула визитку. И тут глаза её стали как два пятака. – Это же мотосалон «Блэк Моторс». Почему здесь записан его адрес?

      – А. Извини, – я потянулся, чтобы отобрать визитку. – Это мне записали, совсем забыл. Сейчас дам чистую.

      Адрес записал сюда нынешний владелец «Блэк Моторс», Алексей Зубченко, я даже не успел сказать, что знаю, где это. Зуб давно подыскивал нового управляющего, хотел расширяться, а мне нужно было дело, чтобы зацепиться на родине. Вот мы и нашли общий язык.

      Завтра к полудню я как раз собирался наведаться в салон. Но откуда знает его девчонка? Причём так хорошо, что поняла по одному только адресу.

      Я спросил её от этом.

      – Он раньше принадлежал моему папе, – она подняла на меня вдруг заблестевшие глаза.

      Я замер. Я вспомнил её. Не знаю, сколько ей было тогда лет, десять-двенадцать – но она постоянно отиралась в салоне у отца. Одетая в вечный балахонистый комбез, с туго затянутыми косичками – все подшучивали над ней, называли Мега-Механиком. Или Королевой – от названия древнего советского фильма, «Королева бензоколонки».

      – Ты дочка Лесника, – сказал я вслух.

      Мне тогда было лет семнадцать или восемнадцать, и десятилетняя пигалица, строящая из себя эксперта, конечно, не вызывала у меня восторга. Проще сказать, явно раздражала. Но как-то после того, как она на моих глазах на спор разобрала двигатель малокубатурного моцика, я заткнулся. Отдал её папане, тихо посмеивающемуся за стойкой, пятьдесят долларов и зарёкся вообще спорить с Королевой о чём бы то ни было.

      – Мы что, встречались? – её взгляд стал подозрительным.

      – Не знаю, как ты, а я тебя помню.

      – А я тебя нет.

      Ах ты стервочка.

      – Ничего, запомнишь.

      Она промолчала, но на губах промелькнула слабая улыбка. Я отхлебнул пива, и она тоже потянулась к своему стакану. На этот раз отпила совсем немного.

      – Папа погиб на трассе, ты знаешь? – подняла на меня глаза.

      Я кивнул. Слышал об этом. Как раз заканчивал последний курс магистратуры, когда прошла весть, что Лесник разбился. Но подробностей я не знал, посетовал, конечно, что случилась такая беда. Но – мы все это знаем – мотоциклисты иногда бьются. Все мы под Богом ходим в этом смысле. Кто-то отделывается переломами, кто-то больше никогда не сядет на мот,