Русский Cry. Виктор Коротков

она лояльна, пока я ее контролирую.

      – Смерть, а я тут могу умереть?

      – Да. Ты просто исчезнешь. И все твои инкарнации будут стерты. Ты хочешь этого?

      – А кто был моим воплощением?

      – Сейчас покажу, смотри видео на мониторе.

      Кабинет, окрашенный цветом сепии. На стене картина с изображением египетского бога Аида. В кабинете на двух креслах с зеленой обивкой сидели двое. Один был светло-русый и кудрявый. Другой был другая. Это была женщина, инфернально привлекательная, в строгом, деловом черном костюме, очках.

      Парень: Что со мной опять произошло? Это похмелье? Голова болит, как будто проломили. Меня вырубили, чтобы привести сюда?

      Девушка: Здравствуй, дорогой и хороший, рада тебя видеть.

      Парень: Поклонница, что ли? Это ты меня вырубила?

      Девушка: Нет.

      Парень: Не помню, что со мной было, пока я был без сознания. Помню, как приехал в Ленинград, как поселился в гостинице «Англетер», закурил папиросу – и вот я тут. Дело в папиросе?

      Девушка: Курение вредит здоровью, поэтому так и вышло.

      Парень: Ничего. Курю давно. Курить не брошу. Жена говно. Любите кошек. Так, где я, а? Миловидная?

      Девушка: Приятно познакомиться, я Смерть. Я знаю, ты давно меня ждал.

      Парень: Я? Так я что, умер? Нет, я еще столько не написал. А ну-ка…

      Поэт подходит к деревянной двери. Пытается сдвинуть ее, но никак.

      Смерть: Хочешь посмотреть, что снаружи?

      Поэт: Да.

      Смерть: Там ничего нет. Пустота.

      Поэт: В смысле ничего? Обман все это. Я тебе не верю.

      Смерть хмыкнула, но пошла к двери. Без особых усилий толкнула ее от себя. Поэт заглянул внутрь, после чего его лицо стало обычным. Он снова оказался в кресле. Закурил.

      Поэт: Правда ничего, пустота. Так, получается, я на самом деле умер? А как, Смерть?

      Смерть: Поскользнулся и упал об угол стола. Те, кто были рядом, подумали, что это слишком нелепая смерть для поэта. Поэтому они повесили тебя. Так будет. Я с тобой только с того момента, как ты только ударился головой. Но так оно и будет. Потом про тебя сериал снимут.

      Поэт: Сериал?

      Смерть: Долгая театральная постановка. Не суть важно. В сериале обвинят ЧК. Повсюду будут говорить, что напился до белой горячки и повесился. Но никто до правды не дойдет. Хоть она и близко.

      Поэт: Я все понял. Так что дальше?

      Смерть: Дальше в новое тело. За новыми делами.

      Поэт: Какой-то восток. Почему не в рай?

      Смерть: Ангелы и демоны на земле. Разве этого мало?

      Поэт: Смерть, вокруг постоянно одни бесы.

      Смерть: Это значит, что ты сам выбрал ад, не более. Умер бы на три дня пораньше, я бы тебя в такое хорошее тело определило, мне кажется, что ты этого достоин.

      Поэт: Я бы тоже был поэтом?

      Смерть: Человеком знания.

      Поэт: Звучит хорошо, но, как я понял, поезд ушел.

      Смерть: Ничего, все будет хорошо. Время выходит. До следующей встречи.

      Поэт: До скорого.

      Смерть: Как