Как остановить время. Мэтт Хейг

сделал что положено? – спросил он.

      – Да, – ответил я. Это была полуправда. Ведь все кончилось так, как он хотел. – Она умерла.

      Затем я задал вопрос, который задавал всегда:

      – Ты нашел ее?

      – Нет, – как всегда, сказал он. – Мы ее не нашли. Пока не нашли.

      Пока. Это слово может держать вас в капкане десятилетиями. Но я обрел новую уверенность.

      – Хендрик, пожалуйста, хватит. Я хочу жить обычной жизнью. Я больше не хочу этим заниматься.

      Он устало вздохнул.

      – Нам надо встретиться. Очень уж давно мы не виделись.

      Лос-Анджелес, две недели назад

      Хендрик приехал в Лос-Анджелес. Он не жил здесь с 1920-х годов и решил, что может вернуться без опаски, поскольку никого из тех, кто мог бы его помнить, уже не осталось в живых. В Брентвуде у него был большой дом, служивший штаб-квартирой Обществу «Альбатрос». Брентвуд идеально подходил Хендрику. Благоухающая геранью территория, большие виллы, спрятанные от посторонних глаз за высокими оградами, стенами или живыми изгородями, на улицах ни единого пешехода; даже деревья, как все здесь, казались идеальными, чуть ли не стерильными.

      Я был слегка потрясен, когда увидел Хендрика; он сидел в шезлонге возле большого бассейна, с ноутбуком на коленях. Обычно Хендрик внешне не менялся, но тут изменения бросались в глаза. Он помолодел. Он был по-прежнему стар и явно страдал подагрой, но выглядел, пожалуй, лучше, чем в последние сто лет.

      – Привет, Хендрик, – поздоровался я. – Отлично выглядишь.

      Он молча кивнул, давая понять, что ничего нового не услышал, и добавил:

      – Ботокс. И подтяжка бровей.

      Он вовсе не шутил. В этой новой жизни он был вышедшим на пенсию пластическим хирургом. По легенде, оставив практику, он переехал из Майами в Лос-Анджелес, чтобы избежать ненужных расспросов про бывших клиентов из числа местных жителей. Здесь его звали Гарри Сильвермен. («Сильвермен. Как тебе имечко? Прямо как у престарелого супергероя. Отчасти так оно и есть».)

      Я уселся на свободный шезлонг. Появилась Роузелла, его горничная, неся на подносе два бокала с коктейлем цвета заходящего солнца. Я взглянул на руки Хендрика. Руки старика. Пигментные пятна, обвисшая кожа и сине-фиолетовые вены. Лицу ложь дается легче, чем рукам.

      – Облепиховый. Рехнуться можно. На вкус полное дерьмо. Попробуй!

      Хендрик удивительным образом никогда не отставал от времени. Это, мне кажется, ему удавалось всегда. Во всяком случае, с 1890-х годов. И даже, наверное, сотни лет назад, когда он торговал тюльпанами. Чудеса. Он был старше любого из нас и при этом всегда чуял дух времени.

      – Фишка в том, – изрек он, – что в Калифорнии единственный способ выглядеть с течением времени старше, – это выглядеть моложе. Если после сорока ты на вид не молодеешь, окружающие заподозрят неладное.

      Он рассказал, что пару лет прожил в Санта-Барбаре, а потом это ему наскучило.

      – Санта-Барбара – местечко приятное. Прямо рай, только машин больше. Но в раю никогда ничего не происходит.