Билет в столицу. Chloe Chibis

ольшой пролог

      – Счастье-то какое! – воскликнул мужчина средний лет, глядя на серую действительность из окна. Я сидел напротив его старого, потёртого стола, с поникшим видом и полной пустотой в голове. Чтобы прояснить ситуацию, обозначим мужчину заместителем директора ПТУ, где я некогда числился (нет, меня не отчислили и я не покидал сиё интересное место, ПТУ постигла куда более нелепая участь). – В городе нашем молл построят. Молл! Огромный. С фудкортом, парковочными местами, игровой зоной и даже кинотеатром. Представляешь? Кинотеатром! До сих пор поверить не могу. Прямо на месте нашего ПТУ построят.

      Заместитель директора развернул свою грузную фигуру ко мне, сел за стол и, затянувшись чернилами из шариковой ручки, принялся что-то писать на клочке клетчатой бумаги.

      – А с ПТУ что? – с тоской поинтересовался я.

      – Сносят, – ответил заместитель директора.

      – А как же наша учеба, наши дипломы?

      – Я сейчас вам всем справку напишу, доказательную, что вы учились здесь. А чтобы сильно не расстраивались, от хозяина торгового центра и администрации города, что, в прочем, есть одно и то же лицо, вам полагаются увеселительные призы. На выбор.

      Заместитель директора достал из-под стола чёрный пакет с завязанными в узел ручками, попытался его открыть, не смог, посему просто разорвал и вывалил кучу хлама себе на стол.

      – Ручка, билет в кино, купон на одну покупку в молле, – пояснил он. Заметил, что я пребываю в подавленном состоянии, заместитель директора подышал на печать с гербом области, штампанул ею по клочку бумаги, вздохнул и протянул мне. – Да ты не переживай так. Всё равно диплом нашего ПТУ бесполезен бы был. По нему никуда работать не берут даже сейчас. Даже грузчиком. Вот справка и купон. Беги и лети с лёгкой душой. Всё, давай. Следующего позови.

      Я посмотрел на криво написанную справку и поджал губы.

Конец небольшого пролога.

      Глава первая. Увертюра

      Я – социальный бомж. Если это, конечно, можно так назвать. Хотя… можно. У меня нет ни жилища, ни планов на жизнь, ни перспектив. Этим и живу.

      За собой я слежу, поэтому особо ничем от окружающих не отличаюсь.

      Можно сказать, что моё нынешнее состояние – это вызов обществу, вызов самому себе, реальный шаг начать жизнь с чистого листа, с абсолютного нуля, без всех штампов и стереотипов, навязанных родителями и общественным мнением.

      Но я не всегда был таким. Таким меня сделали некоторые обстоятельства.

      До того, как перебраться в столицу, я учился в профессионально-техническом училище (в простонародье – ПТУ, или, как сейчас модно, – в колледже). Учился, да не доучился. Курсе на третьем нас попросили больше не приходить на занятия. ПТУ снесли, а вместо него воздвигли очередной торгово-развлекательный центр.

      – Что планируешь теперь делать? – спросили тогда родители.

      – Найти себя в этом обществе, – ответил я.

      – Понятно… сыночек, раз ты уже закончил учиться, значит, ты уже стал совсем большим. Большим и самостоятельным. Мы собрали твои вещи и готовы отпустить тебя в свободное плаванье.

      Свободное плаванье мне ничего путного не светило. Кажется, это было понятно всем, кроме моих родителей. Посему со своими вещами я перебрался к бабушке в однушку.

      – Странно, – в полголоса сказала бабушка, глядя на экран телевизора с милой вязаной салфеткой на верхней части старенькой коробки. – Раньше в это время детские передачи показывали, теперь документальное кино про то, как живут уголовники на зоне.

      Я сидел за столом напротив и поглощал вчерашний борщ. Думал ли я о том, что ждёт меня завтра? Нет. Думать было лень и страшно. Страшно за то, что в завтра меня ничего не ждёт. Бабушка же полистала телепередачи, после снова вернулась к жизни уголовников и присоединилась ко мне за стол.

      – Ну, что, внучок, какие планы на жизнь? – поинтересовалась она с каким-то ехидством, будто в этой фразе умещались все насмешки над современным поколением.

      Я пожал плечами, поелозил ложкой в тарелке и посмотрел в экран телевизора.

      – Не знаю, – ответил я. – Работу нужно искать, а для этого диплом получить надо.

      – Зачем тебе диплом? – спросила следом старушка, махнув в мою сторону рукой. – Диплом говорит работодателю о том, что его обладатель способен целыми днями заниматься бессмысленной фигнёй, потому что так сказал начальник.

      – Так я ничем и не умею заниматься. Только фигнёй. Неудачник – это не профессия и не зарплата.

      – Ну, почему сразу неудачник? Ты у нас мальчик открытый, весёлый, смелый, под солнцем загорелый. В столицу тебе надо.

      Это заявление вызвало во мне улыбку. Ровно на секунду, на вторую она уже медленно сошла с моего лица.

      – Куда? – переспросил я. – В столицу?

      – А что? – удивилась бабушка. – Почему бы и нет? Ты безработный, безденежный, бесперспективный. Такие, как раз, туда и стекаются.