Распятый дервиш. Александр Холин

струнах вечерних ветров,

      то сам для себя исполняю

      основу звонарных основ.

      И звуками бронзовых склянок

      Москва наполняется вновь.

      Я грифон и я же подранок,

      но верю –

      спасает любовь!

      Июнь.

      И пушинок аншлаги,

      и всплеск голубого огня.

      Я знаю, рассеянный ангел

      когда-нибудь вспомнит меня.

      На погосте

      Слышишь, мама, я пришёл!

      Я нашёл тебя, мамуля!

      Жизнь мелькнула, словно пуля,

      с продырявленной душой.

      И ни завтра, ни вчера,

      только взлёт и только вечность.

      Неужели бесконечность

      это времени игра?

      Не пора ли мне на взлёт –

      я весь мир перелопатил,

      истончался, скажем кстати,

      но достиг не тех высот.

      Состоявшийся пижон,

      нашумевший мастер слова,

      но тебе промолвлю снова:

      – Слышишь, мама, я пришёл!

      Баллада о депрессии

      В час пустых и простых заморочек

      депрессуха сжигает меня.

      И написанных несколько строчек,

      будто мука сгоревшего дня,

      будто я породил Франкенштейна

      и нарушил единство планет.

      И нигде от Амура до Рейна

      не услышать о власти монет.

      Нет. К чему эти гиблые вздохи,

      восклицанья:

      К вершинам! На взлёт!

      В этой грязной базарной эпохе

      всяк себя за гроши продаёт.

      Идиот – если будешь освистан,

      идиот – если будешь богат.

      И указ о писателях издан:

      записанцев записывать в зад!

      Что ж скулить депрессивной эпохе

      о последних непрожитых днях?!

      Наши чахлые ахи и охи –

      это истина блудного дна.

      И по странам метель-завируха

      просвистит, словно пуля в тиши.

      Так играй же моя депрессуха

      на расстроенных струнах души!

      «Нарисуй любовь не болью…»

      Нарисуй любовь не болью,

      нарисуй любовь забвеньем.

      Нет, не мучай раны солью

      и чумным стихотвореньем.

      Постарайся окунуться

      в снег мечтаний, в дум дремоту.

      Вот уснуть бы и проснуться

      там, где мы не обормоты!

      Где умеем людям верить

      и дарить простую радость!

      Каждый день для нас потеря,

      невозвратная награда.

      Нарисуй любовь улыбкой,

      нарисуй любовью звёзды.

      Мы живём легко и зыбко,

      свет для этого и создан.

      Но когда весь мир распался

      и вокруг одно ненастье,

      не забудь, тебе остался

      миг оборванного счастья.

      «Поэт живёт в невыдуманном мире…»

      Поэт живёт в невыдуманном мире

      добра и чести,

      чести и добра!

      Когда гуляют тени по квартире,

      ещё не отгоревшего вчера.

      Когда ещё не наступило завтра,

      но всё уже судьбой предрешено.

      И