Охота на мудрецов. Дэлия Мор

обещаю.

      Груб – это он про нож, а невнимателен про то, что было после? Не ждала извинений, давно простила и теперь не знаю, как реагировать. На моё счастье этого и не требуется. Его Превосходство гладит меня по щеке и ведет за руку по лестнице в спальню. По пути спрашивает, где мой планшет. Забираю девайс из сумки в ванной и захожу в комнату под крышей, с окном от пола до потолка и кроватью под балдахином. Генерал успел вернуть покрывало на место и теперь ложится поверх него, не раздеваясь. Чувствую себя обманутой. Стараюсь не дуть губы и ложусь рядом. Работать, так работать.

      За цикл Поэтесса успела написать много стихов. Некоторые в четыре строчки, как предсказание сбитого ракетой катера, а другие длинные и заковыристые. Наилий читает от вчерашнего дня назад, а я от событий прошлого цикла вперед.

      Время течет все медленнее и почти останавливается. Я заслушиваюсь музыкой слов, перекатываю на языке мягкое послевкусие и сохраняю отдельно некоторые шедевры.

      – Она когда-нибудь издавалась или начала писать уже будучи мудрецом?

      Вопрос Наилия застает врасплох. Думаю, считаю, вспоминаю.

      – Нет, записи изымают санитары и подшивают к своим отчетам.

      – Они секретны, знаю, – вздыхает генерал, – но с того, что уже сбылось и не имеет стратегического значения гриф можно снять. Надо собрать комиссию и дать им задание.

      Зарываюсь лицом в его плечо и тихо урчу от удовольствия.

      – Спасибо. Поэтесса будет счастлива.

      Наилий пожимает плечами, будто он тут не при чем, а я не могу удержаться от вопроса.

      – Скажи, где она сейчас?

      – У Публия, пироги ему печет, – расцветает улыбкой полководец. – Он меня сегодня спрашивал, нельзя ли брать работу на дом.

      – Конспиролог тоже у кого-то дома?

      – Нет, он на военной базе, – откровенничает генерал. – Снова в форме и в погонах. Женщин мы не могли так спрятать. Нельзя вам в армию. Но мы с Публием ничего не имеем против.

      Если дело дошло до пирогов, то и Поэтесса явно не против. Просматриваю стихи, и вся наша жизнь в центре проносится перед глазами. Поэтесса пишет только о том, что касается её хотя бы косвенно.

      Мудрецов очень мало и любой такой же несчастный, кем бы ни был и каких проблем не притащил бы с собой, сразу становится нашим. Встречается, выслушивается, успокаивается и навсегда занимает место в общей комнате. Связи нарабатываются феноменально быстро. Через неделю или две мы уже заканчиваем за него фразы и знаем, о чем будет спорить.

      Потенциальный барьер для нас общий, только бреши в разных местах. Мы будто слепцы в темной комнате трогаем слона, пытаясь объяснить, как он выглядит. Одни ловят хобот и рассказывают, что слон тонкий и длинный, как змея, другие таскают животное за уши и сравнивают с птицей, а кто-то гладит по бескрайним бокам и рассуждает о плотности и шершавости кожи. Но это один и тот же слон.

      – Нашел. Действительно про мастер-ключ, – говорит Наилий и показывает предсказание на экране планшета:

      В скорлупе прозрачной белой прозябаешь