Хороводы Хорса (сборник стихотворений). Андрей Михайлович Сутоцкий

палитр,

      Природы девственной премудрые викарии,

      Непостоянные в красе своей на вид.

      Ведь только осенью, открыв природу времени,

      Увидев ткань её и бег её волны,

      Способны вновь объединить себя со всеми мы

      И жизнь прочувствовать свою до глубины.

      Средь этой северной, чуть серой геометрии,

      С опрятным обликом, запретным и своим,

      Я замечаю вдруг, что всё вокруг замедленно,

      И это таинство – в подарок нам двоим.

      В кафешке старенькой – всё речи незнакомые;

      Шероховат её уют, но по душе…

      И вопрошаю я: «Не это ли искомое,

      Что вдруг рассыпалось, как сладкое драже?..»

      И вот, над жаркою чугунной сковородкою -

      Вершится вкусное… И счастлив я и нем…

      Вы не поверите: залил всё это – водкою,

      Ушёл в абстракцию, как в инобытие,

      Бродил по городу, искал свои истории,

      Шатал-расшатывал устои здешних мест,

      Чтоб всё, как водится, закончилось застолием,

      Не разглагольствуя, а так – в один присест.

      А повсеместно правил вечер фиолетовый.

      Иглою в небо – обескровленный костёл.

      Но крест светящийся рубиновым соцветием

      Над нами власти в этот вечер не обрёл:

      Во тьме, за стенами «рабов», да за оградою,

      В пустом безветрии, в отсутствии речей,

      Ряды могильные с горящими лампадами

      Да огонёчками мерцающих свечей.

      Светились жёлтым фонари, огни дорожные,

      Сродни листве, такой же яркой, как они…

      И всё мне чудилось: случится невозможное…

      О, как прекрасно иногда побыть хмельным!..

      2013 г. (Ку’усамо, Финляндия)

      СТОКГОЛЬМ. СТАРЫЙ ГОРОД.

      В средневековых тёмных тупиках,

      Обвязанных холодным мокрым камнем,

      Стыдливо жмутся по углам века,

      Незримо, немо, тайно излагая…

      Но не понять о чём их шепоток

      И я, заворожённый их пространством,

      Хватаю взором каждый завиток,

      У беспристрастья, явно, не во власти.

      Здесь нашим дням, как будто, места нет,

      И растворяясь до самозабвенья,

      Плыву, как тень послушная вослед

      Сухим следам исчезнувших мгновений.

      Умощены ладошки площадей:

      Наждак подошв набил на них мозоли…

      Внимая миру творческих людей

      И я хочу душе своей позволить

      Под лёгкий дождь, дробящий по зонтам,

      Таить стихи зачатые невольно,

      Желать блуждать, умышленно отстать

      И не держать сознанье под контролем…

      Листва умыта чистым янтарём.

      Но на тепло скупа в Стокгольме осень

      И белых луж разбрызгивая хром,

      Мы как листва пылаем и… не мёрзнем…

      Позеленевших бронзовых скульптур

      По меньшей мере – рыцарское войско;

      Глядит на них мальчишка, зол и хмур,

      К солдатикам привыкший своим плоским…

      Иной масштаб у творческих задач:

      По возрастам даны нам впечатленья.

      Воображай,