Инквизитор. Борис Конофальский

я имею! Местные бароны в год собирают 15-20 цехинов в урожай, и это зажиточные бароны. Большинство едва собирает десять. Так вот мне интересно, что же ты за подвиг совершил, что прижимистый Рютте отдал тебе половину своего дохода?

      – Мне он не показался прижимистым.

      – Тебе не показался, а я его знаю с детства. Я вместе с ним рос. Он всегда был тупым, спесивым и драчливым, а когда вырос, то стал еще и жадным. С мужика дерет последнее, за дочь приданое дает смехотворное. Сына, наследника, держал в черном теле, сыну едва удалось у него коня выклянчить. Так что давай, рассказывай, за что жадный Рютте дал тебе гору золота.

      – Монсеньор, это долгая история.

      – Долгая история, говоришь? До воскресной мессы я свободен, – епископ подошел и уселся в кресле. Слуга принес ему две подушки, а под ноги поставил скамеечку.

      – Ну, рассказывай, – сказал епископ. – За что барон заплатил тебе семь цехинов?

      Глава первая

      – А где мост? – Спросил солдат.

      – Так нету, – ответил мужик вежливо и с недоумением, мол: «Что ж вы, господин, не видите, что моста нет?».

      – Был. Я три года назад здесь проезжал.

      – Так был. Да, был. Только вот дожди с февраля месяца как пошли, так и идут. А в апреле его и смыло. И севернее мост тоже смыло.

      – А лодка где-нибудь тут есть?

      – А как же! Есть лодка, есть. У местного мельника. Только маленькая она, вас перевезет, а коня не перевезет.

      Солдат посмотрел в воду. Течение было очень быстрым. Переплыть с конем было нереально.

      – И мост строить никто не собирается?

      – Никто не собирается, – заверил мужик. Он связывал мокрый хворост в пучок. – А кому собираться? Старый граф еще зимой помер. Да, схоронили. А молодому графу не до этого.

      – Воюет?

      – Не-е, поскудствует… празднует, гуляет.

      – Понятно, – солдат немного помолчал, – а там, за рекой, какой-то город был.

      – Почему был? Есть. Байренгоф. Стоит город, стоит. Только вам туда ехать не надо.

      – А что?

      – А чума там.

      – Чума?

      – Ага, мрут людишки, пол города осталось от былого.

      – Не уж-то столько померло?

      – Кто помер, кто разбежался. Язва – одно слово.

      – Язва – это беда, – согласился солдат.

      – Язва – это полбеды.

      – А что ж еще?

      – Дезертиры.

      – Вот как?

      – Ага, ага, лютуют. Мы на тот берег даже не суемся. И хорошо, что мосты паводком смыло, и вы, господин, подумайте хорошенько, прежде чем туда лезть. А вам куда нужно?

      – В Лютцоф.

      – В Лютцоф? – Мужик задумался. – Это я не знаю, где такое.

      – А что ж дезертиров никто не ловит?

      – Я ж вам говорю, старый граф помер, а молодому только пятнадцать годов, не до того ему.

      – Ясно, а всё-таки, как мне попасть на тот берег?

      – Три мили верх по реке пороги. Вода там быстрая, но конь у вас добрый, пройдет. Только вот убьют вас там.

      – Думаешь?

      – Ага, думаю. Обязательно убьют. Меч у вас дорогой, конь у вас дорогой, что ж не убить-то? Там и за простого мужицкого конька убивают.